-Let me hear you depoliticize my rhyme-

Coming soon...(!)

2011-10-23T13:15:00.000-07:00

Se viene el docu de Kathleen Hanna, se viene! :P

aún en proceso de pre producción, pero el adelanto se ve interesante

He vueeltoo :)

Renee Vivien

2010-11-23T10:33:00.000-08:00

ROSAS ABIERTAS

Mi morena de ojos dorados, cuerpo de marfil y ámbar

Has dejado brillantes reflejos en mi habitación

Por sobre el jardín el claro cielo de medianoche, bajo mis párpados

Aún brilla...estoy ebria de tantas rosas

Mas rojas que el vino.

Abandonando su jardín las rosas me han seguido...

Bebo su breve respiración, respiro sus vidas.

Todas ellas están ahí.

Es un milagro...las estrellas han crecido

Precipitadamente a través de las anchas ventas

Por las cuales el revuelto oro se cuela

Ahora entre las rosas y las estrellas

Tu aquí en mi habitación, desabrochando tu vestido,

Mientras tu desnudez palpita

Tu mirada insondable descansa en mis ojos...

Sin estrellas y sin flores, sueño lo imposible

En la fría noche.

LA CARICIA

Los árboles se han guardado algunos rayos entre sus ramas

Velados como una mujer, evocando otros tiempos

El crepúsculo pasa llorando. Mis dedos saltan,

Temblando, provocativos, sobre la línea de tus caderas

Mis dedos ingeniosos se demoran en las convulsiones

De tu carne bajo el vestido, las dulzuras de tu pétalo...

El arte de tocar, complejo y curioso, iguala

Los soporíferos perfumes, el milagro de los sonidos

Delineo lentamente el gracioso contorno de tus caderas,

Tus hombros, tu cuello, tus insatisfechos pechos

Mi delicado deseo se rehúsa a besar

Brota y se esfuma en tus blancas voluptuosidades

LA CARNE DE LAS COSAS

Poseo entre mis dedos sutiles el sentido del mundo

pues mi tacto al igual que el sonido, penetra.

La armonía, el ensueño, el dolor profundo

estremecen largamente la yema de mis dedos.

Comprendo mejor las cosas bellas si las acaricio,

comparto sus vidas intensas en tanto las toco

Es entonces que yo sé que es lo que ellas poseen

Nobleza, dulzura afinidad del canto.

Puesto que mis dedos han distinguido la carne de la arcilla

La lisa carne de mármol los contornos femeninos

Que la mano que sabe modelar ha maltratado

Aquella de perla, aquella de terciopelo

Conocieron la vida íntima de las pieles,

Vellón cálido y soberbio donde hundo mis manos!

Han conocido el ardiente secreto de las cabelleras

Donde se deshojan millares de jazmines-

Y semejantes a aquellas que regresan de los viajes,

mis dedos han cruzado infinitos horizontes,

Ellos han alumbrado, mejor que mis ojos los rostros

Y me han profetizado las oscuras traiciones.

Ellos han conocido la piel sutil de la mujer,

Y sus crueles temblores, y sus perfumes ocultos...

Carne de las cosas! He creído a veces abrazar un alma

Con la prolongada caricia de mis dedos...

The september fragments

2010-11-08T15:04:00.000-08:00

(...)

Era el amanecer

de luces frías

Era septiembre

-pateé una lata con el pie -

silbé bajito

¿será posible que ese bienestar

se deba a la calle solitaria

al hecho -infantil- de estar en vela

hasta las cinco de la mañana

a la chulería de tener una aventura

a altas horas de la madrugada

y no al amor? (Palabra ambigua.)

Los chimpancés se frotan el pecho con las manos.

Yo, pateé una latita

y silbé bajito

La diferencia está en el cromosoma veintiuno

y no parece tener mucha importancia.

Hotel de Sants, Habitación de hotel.

Cristina Peri Rossi

[no, no era posible. era amor nomás,

simple y llano.]

El espíritu de la colmena

2010-08-29T14:49:00.000-07:00

El espíritu de la Colmena

El espíritu de la Colmena (Victor Erice, 1973) transcurre en un pequeño pueblo en España, uno de aquellos paramos perdidos en el tiempo, donde no se pueden precisar con exactitud la ubicación o la época. Tomando como base ese microcosmos etéreo, casi salido de un cuento de hadas, se desarrolla la trama de la película. A simple vista podemos elucubrar los dos espacios principales desde los que se narra: el interior de la mansión y el afuera. Por un lado tenemos la casa antigua en la que viven los personajes. Una casa que se distingue por su amplitud, en contraste con las pocas personas que la habitan, y en la cual la austeridad del mobiliario hace resaltar en ese vacío la soledad, tanto en el interior de la casa como en lo profundo de cada personaje. El espíritu de la Colmena es una película que se construye desde los silencios. Los personajes susurran su parlamento o prefieren callar, ocultar. Como si estuvieran sumidos cada uno en una celda de cristal, como las que imagina el padre. Aquí surge una interesante analogía entre la celda de la colmena y la celda de una cárcel. La perfección de las celdas de la colmena, la rectitud, la oscuridad de la casa, los colores secos; son elementos presentes en la vivienda que ayudan a configurar el mundo adulto y establecen un orden que se torna oprimente. La intelectualización del silencio se torna política, la constante insistencia con la que lo evoca la película contextualiza la censura ideológica a la que estaba sometida España por aquellos años (recordemos que el franquismo finalizó con la muerte del dictador en el `75). Lo que no se puede decir, se calla y esto convierte al silencio en denuncia.

El otro escenario que cobra valor simbólico es el exterior, en el que se encuentran tanto el campo como el bosque. Ambos son territorios silvestres donde las nenas pasan la mayor parte del tiempo sin que nadie las controle. El bosque es un espacio culturalmente vinculado a los relatos fantásticos, aporta una cuota de misterio que esta asociada a los espíritus, fantasmas y especies silvestres, como los hongos, que denotan peligro y azar (riesgo que la protagonista decide tomar).

La presencia de elementos religiosos construye la identidad pueblerina pero además juega con el concepto de fe, que toma como base el creer como valor. La fe es el eje central del discurso, es lo que logra que la dimensión real y la imaginaria se homologuen y se haga dificultoso para el espectador discurrir entre lo que es fantasía y realidad al adentrarse en la cosmovisión de la niña.

La familia se encuentra desmembrada, no es posible encontrar al padre como la cabeza del grupo. Este desmembramiento simboliza además la caída de una figura visible al mando, la ausencia de una presencia paterna severa y de un esquema familiar patriarcal (padre severo, madre abnegada sometida a sus hijos y su marido, hijos dominados) presenta un nuevo enfoque en el que la madre se desarrolla en su propio ámbito y los hijos no temen a sus padres. Al igual que en una colmena, cada integrante de la familia vive en su propia celda; encerrado en si y pendiente de sus propias perturbaciones. La única escena en que vemos al padre relacionarse con sus hijas es cuando sale a buscar setas con ellas y les explica los peligros del mundo silvestre encarnado en aquellos hongos, aparentemente inofensivos. Fuera de esto, es presentado como un símbolo de la rectitud y solemnidad enmarcado en la frialdad que lo caracteriza. Está obsesionado por todo aquello que guarda una forma, que se repite infinitamente, respetando un orden (en sus escritos aparecen figuras como la colmena, las espirales, las escaleras y elementos más abstractos pero inexplicables como la muerte).

El personaje de la madre guarda un halo de misterio. Es una persona que se preocupa por sus hijas y es cariñosa con ellas, pero a la vez no se ocupa demasiado de su cuidado: se torna ausente. Vive encerrada en su propia celda al igual que su esposo, pendiente de un pasado que rememora con nostalgia y dolor, guerra mediante que la obligó a distanciarse de alguien muy querido. Esta persona puede interpretarse como un hermano o familiar, pero la película deja un margen de duda, si prestamos atención a la frialdad que tiene para con su marido (remarcada en la escena en que se hace la dormida cuando éste entra a la habitación) podría interpretarse como un amante.

Los padres están distanciados, no hay planos en que se los encuentre juntos ni tampoco una interacción plena entre ambos. Siempre guardan una distancia, por ejemplo cuando él se olvida el sombrero y Teresa se lo lanza desde arriba. Al comienzo ella se hace la dormida para no establecer contacto con él. Sin embargo, más adelante, él esta dormido y ella amorosamente coloca un abrigo sobre sus hombros, esto muestra una transformación en su carácter. Una necesidad por resguardar su circulo intimo (recordemos que esto ocurre después de la aparición de Ana) y manifestar su presencia dejando afluir su instinto más básico, asumiendo su rol de madre.

Luego tenemos a Isabel y a Ana, las hijas pequeñas de la pareja, las cuales a pesar de tener una corta edad gozan de una amplia independencia. Esta independencia amparada en la vida de pueblo y en el poco control que sus padres ejercen sobre ellas. Isabel y Ana están criadas en un contexto reservado, que todavía conserva la impronta de un pasado oscuro. Ese periodo intermedio entre la represión y la democracia, donde se intenta salir de aquel periodo de sombras en el cual la libertad es inminente pero aún no logra distanciarse de los códigos de la estructura anterior. De esta manera, reconocemos un dejo de adultez en las pequeñas, las cuales visten como si fueran mayores y juegan a serlo. El único medio que tienen para escapar de ese marco opresivo es imaginar. El monstruo que idealiza Ana está lleno de preguntas y ninguna respuesta. Ana canaliza en este personaje imaginario todos sus miedos e incertidumbres, todo aquello de lo que no puede hablar abiertamente y a lo que tampoco sabe ponerle palabras (esto explica la primacía del silencio y sus grandes ojos mudos).

El personaje de Ana no puede distinguir la delgada línea que separa el bien del mal. No entiende porque Frankestein mató a la niña que le entregó flores, pero tampoco entiende porqué su hermana la protege y lastima a la vez, por eso cuando Isabel la asusta y luego ríe ella la mira fijamente sin poder comprender. Se siente sola, al igual que el resto de los personajes, y necesita un elemento externo a su entorno en el que pueda confiar. El fugitivo corporiza la figura del espíritu, Ana lo ve desprotegido y no duda en ayudarlo. La muerte es un juego: los actores juegan a morirse, su hermana juega a morirse; esto le da la seguridad suficiente como para brindarse a él sin temores. Cuando finalmente comprende que la muerte es la ausencia, su miedo es tan grande que escapa intentando transgredir las reglas del mundo adulto. Ahora Ana está sola, alejada del mundo que conoce, siente que eso es la muerte y le da forma: ese sentimiento esta representado en la figura de Frankestein, a la cual se encuentra claramente subordinada en su soledad. Cuando vuelve de su travesía ya no es la misma, la ambigüedad del final marca un antes y un después. La vida de Ana es aquella ventana que queda abierta comunicando la casa con el exterior, violando la reclusión de la celda. El sonido del tren que parte al final marca un ciclo que concluye y el comienzo de un nuevo recorrido, un horizonte de nuevas posibilidades que se está permitido transitar y resulta esperanzador.

Links optativos de descarga:

http://www.taringa.net/posts/tv-peliculas-series/1710478/[MF_HF]-El-Espíritu-de-la-Colmena.html

http://www.taringa.net/posts/tv-peliculas-series/3898745/Filmografía-de-Víctor-Erice-_-AVI-_-Rapidshare.html

Here it comes again

2010-08-29T14:30:00.000-07:00

Ya hacia rato que no andaba por estos lados. Me da un poco de penita dejar este blog a la intemperie, como la cantidad de blogs que quedan abandonados por ahí (tengo experiencia en eso). Y como me reconozco colgada y con poca persistencia en las cosas que comienzo, creo que voy a tomarlo más por el lado del desafío. Todo es desafío. O nada lo es. Esto voy a tomarlo de esa forma, veremos el tiempo que aguanto (que esperemos, no sea poco).

Sin más, procedo a retirarme y a subir algo que escribí hace un tiempo, precisamente en mi último cuatrimestre de cursada para una de las materias que más me gustó.

Bienvenida IGUALDAD!

2010-07-16T06:51:00.000-07:00

Así es, el pasado 15 de julio Argentina dio un paso firme en el camino hacia la igualdad convirtiéndose en el primer país latinoamericano en legalizar las uniones entre parejas del mismo sexo. Se manifestó una fuerte oposición en los sectores eclesiásticos (principalmente como era de esperar, la iglesia católica) y los derechistas conservadores que aún hoy siguen esclavos de esquemas arcaicos y amparados en dogmatismos que poco contribuyen a la unión de los individuos en sociedad, al contrario la sectorizan y reprimen negando realidades de hecho. Pese a todo y luego de una reñida votación en el Congreso que concluyo con 33 votos a favor, 27 en contra, tres abstenciones y 13 horas de debate; se aprobó la ley que beneficiará a cientos de parejas y familias y equipararan sus derechos con las parejas heterosexuales; dándoles la posibilidad de adoptar, heredar y obtener beneficios sociales.

"(...) te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país
la gente viva feliz
~~aunque no~~ tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos."

Te quiero, Mario Benedetti/ Música: Sandra y Celeste

Fuente de las imágenes:

http://vmnoticias.com.ar/?p=6107

http://fugadecerebrosradio.blogspot.com/2009/11/ley-de-matrimonio-para-parejas-del.html

http://uol.elargentino.com/nota-65220-Vuelven-a-tratar-el-matrimonio-gay-en-Diputados.html

2010-07-07T19:38:00.001-07:00

.ahora que nadie me corre, voy a ir a ver(te)

Audrey Hepburn, 81 años de leyenda y glamour

2010-05-04T18:41:00.000-07:00

el día que quiso parar
siguió bañada en diamantes
tan sólo quería pasar
en roma sus vacaciones

ella es una chica pop
frágil como Marilyn por Warhol
se llamaba Edda Kathleen
era un cuatro de mayo
y girar
gritar!!
y tratar de olvidar que
tiene una casa sin vistas
y tratar de olvidar que
tiene una casa sin vistas

no puede evitar fumar
su piel son colores quemados
te mira y no sabe mirar
se pega como tierra mojada

ella es una chica pop
atrapada en papel fotográfico
se entretiene con mirar a través del cristal
y girar
gritar!!
y tratar de olvidar que
tiene una casa sin vistas…
y tratar de olvidar que
tiene una casa sin vistas..

Chica Pop

Zahara

Edda Kathleen Van Heemstra Hepburn - Ruston

(4 de mayo de 1929 - a la eternidad)

♥

Ciervo Blanco

2010-04-24T17:11:00.000-07:00

ayer deambulando por el cara libro encontré los dibujitos acuarelados de Ciervo Blanco, simpleza y expresividad acompañados de un dominio absoluto de la técnica

naif power rocks on! :P

http://www.cosadenocreer.blogspot.com/

http://www.ciervoblanco.carbonmade.com/

http://www.flickr.com/photos/olafthedeer/

♥

Ver a una mujer (fragmento)

2010-04-19T10:08:00.001-07:00

" Ver a una mujer: solo por un segundo, solo por el breve lapso de una mirada, para luego volver a perderla, en la oscuridad de un pasillo, tras una puerta que me está vedado abrir…
Ver a una mujer, y sentir en ese mismo instante que también ella me ha visto, que sus ojos interrogantes han quedado prendados de mí como si no tuviéramos más remedio que encontrarnos en el umbral de lo ignoto, de esa frontera oscura y melancólica de la conciencia…
Sí, sentir durante ese segundo que ella también se queda en suspenso, diríase que dolorosamente interrumpida en el discurrir de los pensamientos, como si se le contrajesen los nervios al contacto con los míos. Y yo no estaba cansada, no se confundían dentro de mi las imágenes del día ni contemplaba los campos nevados con las sombras alargadas del atardecer; veía el gentío en el bar; pasaban chicas, sus parejas de baile las llevaban como si fueran muñecas, reían con frivolidad echando la cara hacia atrás por encima de sus hombros estrechos, entre sus risas arrancaban atronador el jazz y yo huía de él hacia un pequeño rincón; entonces Li me hizo señas, su pequeño rostro relampagueaba blanco bajo las cejas altas y depiladas. Dirigió su vaso hacia mí, obligándome, obstinada a apurarlo y a continuación enlazó la nuca del noruego con sus esbeltas manos; pasó flotando delante de mí., danzarinamente, mientras los ojos de él pendían de sus labios.
Luego la noche fría de invierno nos salió al encuentro; Lange caminaba a mi lado hablando en un alemán desmañado <<¡Lástima de usted! – dijo -. No sabe lo peligrosas que son las chicas mongolas >>; Li era mongola, y yo asentí con la cabeza, aunque peligrosa no era. Un rostro de porcelana que relampagueaba bajo unas cejas finamente depiladas y unas manos blancas, relampagueando también sin cesar, sobre los hombros de aquellos varones que la llevaban por entre el hervidero de gente que bailaba…¡Pero si Li está sonriendo!, en torno a su boca puede haber una temerosa sonrisa infantil y yo sé que los hombres aman la dulzura de esa boca, pero qué es esa sonrisa comparada con la de los seres pequeños, rubios e inocentes, que nada pretenden y que fuera, bajo la luz del sol, vienen a nuestro encuentro, se quedan mirándonos y despiertan nuestra simpatía aunque sintamos fatiga y malestar físico por el asco que imperceptiblemente empieza a producirnos la mezcla de risa e hilaridad, de exceso de humo y de bullicio.
¡Qué agradable es la caricia del aire fresco nocturno sobre mi cara!, aun tengo nieve pegada a los zapatos. Una nueva luz se percibe ya aquí, alguien se hace cargo de mis bastones de esquí, le doy la mano a Lange, que sube presuroso la escalera. Ahora llamo al timbre, una vez dentro, el ascensorista cierra la puerta a mis espaldas; estoy cabizbaja cuando el ascensor se detiene en el hall. Por un momento el calor y el ruido invaden el recinto, alzo la vista y veo a una mujer frente a mí, lleva un abrigo blanco, su cara es morena bajo un cabello oscuro y peinado hacia atrás con masculina severidad; me sorprende la fuerza bella y luminosa que irradia su mirada y nos encontramos, un segundo, y yo siento el impulso irresistible de acercármele y, más amargo y doloroso aún, el impulso de seguir a la impresionante desconocida, que nace en mi como un anhelo y un mandato.
Bajo la vista y doy un paso atrás. El ascensor se detiene. El botones abre la puerta, con una inclinación de cabeza apenas perceptible la desconocida pasa delante de mí… (...) " ♥

Annemarie Schwarzenbach
24 de diciembre de 1929

Godard y Truffaut: Seré tu espejo

2010-04-11T19:55:00.000-07:00

Por Juan Forn

François Truffaut y Jean-Luc Godard eran íntimos amigos cuando se hicieron famosos juntos y casi al mismo tiempo: Truffaut filmó Los 400 golpes en 1959, ganó la Palma de Oro en Cannes, con ese espaldarazo Godard consiguió financiación para filmar Sin aliento, ganó el Oso de Oro en Berlín en 1960, y a partir de ese momento los amigos se convirtieron en rivales, aunque postergaron hasta 1973 la pelea que los enfrentó a los ojos del mundo. La pelea fue por carta, a la francesa, y la siguieron por la prensa, lanzándose misiles mutuos durante once años. No se veían en persona desde 1968, y vale la pena recordar las circunstancias: en pleno Mayo Francés, cuando estaba por empezar la edición de ese año del Festival de Cannes, Truffaut y Godard, recién llegados en tren de París, reclamaron desde la calle que se suspendiera el evento, “en solidaridad con la lucha obrera y estudiantil en las calles de nuestra capital”. Ante la poca bola de los organizadores, procedieron a colarse a la ceremonia de apertura y se colgaron de las cortinas que cubrían la pantalla del cine, para que no se proyectara ninguna película. La táctica (y la cobertura de prensa) funcionó con la misma eficacia con que, una década antes, había funcionado el ataque al “cine de papá” con el que Truffaut, Godard y sus compinches de la revista Cahiers du Cinéma lograron reformularle al mundo la manera de ver cine y la de hacer cine.

Godard y Truffaut no podían ser más diferentes y más complementarios. Godard venía de una familia suiza de banqueros, se había graduado en la Sorbonne y, para tener dinero para la vida bohemia, robó un cuadro de Renoir que había en la casa de su abuelo. Truffaut era hijo de madre soltera, su única universidad habían sido las calles de París y tuvo su primer encuentro con la ley cuando robó una máquina de escribir para solventar un cineclub que se proponía crear. Similares diferencias marcaron sus estilos cinematográficos (la estrategia de la provocación versus la estrategia del encanto) y ocasionaron el cisma entre ambos después del triunfo conjunto. A fines de 1967, mientras Godard decidía abandonar el cine y su maquinaria capitalista después de una serie de películas incomprendidas que culminaron en Weekend (cuyo fotograma final era una placa que decía “Fin de la película / Fin del cine”), su cada vez más exitoso ex camarada cometía el peor de los pecados: repetirse (Truffaut acababa de iniciar el rodaje de una segunda parte de Los 400 golpes, que se llamaría La piel dulce). El breve reencuentro en Cannes terminó mal, cuando Godard propuso continuar con la estrategia dinamitadora boicoteando el Festival de Avignon y Truffaut contestó que no le interesaba ponerse del lado de los hijos de la burguesía (los estudiantes radicalizados) contra los hijos del proletariado (la policía), la misma frase que Pasolini echaría en cara a la intelectualidad italiana por esa misma época. Según Anna Wiazemsky, entonces esposa de Godard, ése fue el momento del cisma (“Te consideraba un hermano, pero no eres más que un traidor”, le dijo Godard a Truffaut esa noche), pero nosotros saltemos hasta cinco años después, cuando se estrenó La noche americana, esa película que contaba la filmación de una película que le daría a Truffaut el Oscar al mejor film extranjero en 1973.

En esos cinco años, Godard había intentado poner en marcha una cooperativa de films revolucionarios que él mismo consideró un fracaso, tuvo un serio accidente de moto que lo dejó peor, intentó sin éxito tentar con sus experimentos en video a las televisiones italiana y alemana, y se había autoexiliado en Suiza cuando se estrenó con bombos y platillos La noche americana. Cuatro días después, Truffaut recibía en su productora una carta que comenzaba: “Querido François, ayer vi La noche americana y, como probablemente nadie va a acusarte de mentiroso, yo lo haré”. Truffaut era un mentiroso porque no hacía el menor intento por mostrar el verdadero detrás de escena de toda filmación, con todos sus dilemas ideológicos (ni siquiera tenía “la decencia” de poner en la película el romance que mantuvo durante el rodaje con la estrella del film, Jacqueline Bisset). Luego de enunciar todas las claudicaciones de su ex camarada, Godard le ofrecía una posibilidad de resarcirse: financiando con sus ganancias una película donde él (Godard) mostraría las verdaderas bambalinas del cine (“A fin de cuentas, es por culpa de películas como la tuya que nadie quiere poner dinero en películas como las mías, y no queremos que el público quede con la sensación de que el único cine posible es el que haces tú, ¿no?”).

La habitual bonhomía de Truffaut voló por los aires: se despachó con una carta de veinte páginas escritas en letra casi ilegible por la cólera y el resentimiento acumulados en quince años. “Todas tus consignas y tu preocupación por las masas han sido siempre puramente teóricas. En realidad, nadie te importa salvo tú mismo. No sólo eres un mentiroso y un falso sino un narcisista, un elitista, un sorete en un pedestal, la Ursula Andress de la militancia. Te recuerdo estas cosas para que puedas ser todo lo honesto que te propones en tu película, que no seré yo quien financie.” Estamos hablando de franceses, y ya se sabe que un francés escribe una carta privada con un solo objetivo en mente: que se haga pública. Que Truffaut y Godard siguieran tirándose dardos envenenados los once años siguientes, a través de la prensa, fue casi ocioso y hasta anticlimático.

Truffaut murió en 1984, Godard lo despidió a su manera (“François quizás está muerto. Yo quizás estoy vivo. ¿Hay realmente alguna diferencia?”), los años siguieron pasando, y llegó el 25º aniversario y se reeditó en dvd Una historia del agua, un mediometraje que hicieron Truffaut y Godard en 1958, cuando eran dos aspirantes a cineastas, y con este episodio cierra con moño nuestra historia. Porque la historia fue así: después de una inundación en las afueras de París, Truffaut consiguió una cámara y unos rollos de película y quiso filmar una comedia improvisada sobre una chica que necesita llegar a París a través de la inundación. Con el material filmado, Truffaut sintió que las imágenes se burlaban de la desgracia de los inundados y abandonó el material. Godard lo rescató, lo editó a su manera (la chica va casi toda la película en un auto con alguien que la recogió), a eso le agregó una voz femenina y una voz masculina en off (que hacían él y su novia de entonces) y los dos personajes se pasaban toda la película hablando pretenciosamente y sin parar de todo tipo de pelotudeces hasta que no se veía otra cosa en pantalla que ese ruido. Y, de pronto, en el último minuto y medio de película, como si de golpe no sólo los personajes sino el propio Godard descubrieran el paisaje afuera del auto, la voz masculina dice: “Callémonos de una vez”. Y se hace el silencio. Y así es cómo Godard consigue que los espectadores veamos esas imágenes de la inundación que Truffaut creía no haber podido captar. ♥

Nota extraída del Página 12 del 9/4/10

Rebel grrrl

2010-03-31T20:49:00.000-07:00

That girl thinks she's the

queen of the neighborhood

She's got the hottest trike in town

That girl she holds her head up so high

I think I wanna be her bestfriend

Rebel girl Rebel girl

Rebel girl you are the queen of my world

Rebel girl Rebel girl

I think I wanna take you home

I wanna try on your clothes

When she walks, the revolution's coming

In her hips, there's revolution

When she talks, I hear the revolution

In her kiss, I taste the revolution

Rebel girl.............

That girl thinks she's the

queen of the neighborhood

I got news for you: SHE IS

They say she's a slut but i know

She is my bestfriend

Rebel girl Rebel girl Rebel girl

i really like you, i really love you

i really wanna be your bestfriend

Love you like a Sister Always

Soul sister Blood sister

Please be my rebel girl

Rebel girl, Bikini Kill (rulez ♥)

2010-03-28T16:57:00.000-07:00

Si el lenguaje

este modo austero

de convocarte

en medio de fríos rascacielos

y ciudades europeas

fuera

el modo

de hacer el amor entre sonidos

o el modo

de meterme entre tu pelo

♥

Cristina Peri Rossi,Invocación."Diáspora" 1976

primavera -

2010-03-10T18:48:00.000-08:00

Anoche me creía flor

y pensaba que volaba como las mariposas

que cada pétalo era un capitulo

tortuoso pero increíble

Cuando entendí que era más flor

por estar clavada que por ser libre

me arranque el tallo

para marchitar.

God save the indie's kings

2010-02-21T10:09:00.000-08:00

Me pasa casi todas las veces, cuando me recomiendan artistas y los descubro progresivamente, sobre todo cuando se trata de leyendas que dejan marcas en sucesivas generaciones, aunque también me ha pasado con joyitas diminutas que encuentro en pueblitos perdidos y cuyos discos son fisicamente inconseguibles. Me pasa cuando después de escucharlo una primera vez indago: en el sonido, en las letras y después en la persona ( o el conjunto de individuos) y descubro que en el fondo, es la misma sensación y la misma disconformidad lo que me lleva a preferirlos sobre el resto,a pesar de las distancias y contextos. El año pasado, cuando conocí por una amiga Hatful of Hollow y no pude dejar de escucharlo, tuve el mismo presentimiento que cuando descubri a The Cure: no iba a salir ilesa.

Y como internet ofrece múltiples formas para retroalimentar esas ansias de descubrimiento, subo un mini docu viejito que acabo de encontrar sobre The Smiths, cuenta como se conoció la dupla Marr/Morrissey (la homoparental dupla que engendró y vio crecer a la criatura) , como se disolvió y también algunas reflexiones, enjoy!

Lástima que llegue demasiado tarde para verlos en vivo, lástima...¬¬

Parte I

Parte II

2010-02-16T20:17:00.000-08:00

Lo que siento por ti es tan dificil.

No es de rosas abriendose en el aire,

es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti.Esto que rueda

o se quiebra con tantos gestos tuyos

o que con tus palabras despedazas

y que luego incorporas en un gesto

y me invade en las horas amarillas

y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti,tan doloroso

como pobre luz de las estrellas

que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo

anda tanto que a veces no te llega.

-Idea Vilariño

2010, que plan tenés?

2010-02-05T16:50:00.000-08:00

Pronto pronto pronto se viene la segunda, mientrás tanto aprovechen la primera

http://www.planv.com.ar

y acá va la nueva presentación :)

The Runaways, the movie (trailer en HD ) xP

2009-12-22T17:35:00.000-08:00

Un hecho de tales características debe difundirse tanto en mi blog de Joan como en este. Ya está el trailer de la peli de The Runaways y se estrena oficialmente en el festival de Sundance en enero del año próximo. Cortisimo el trailer pero se ve alucinante (espero que no me decepcionen). La personificación de Kristen is so fuckin gorgeous ^^

Espero que llegue a nuestros cines :P

♥

Fuente: fuck-vida.blogspot.com

Je t'aime moi non plus (tributo)

2009-12-19T05:29:00.000-08:00

2009-12-15T16:10:00.000-08:00

(...)

Si un castigo has creado
es el de tu silencio
que grita más alto que las palabras.

Si un castigo has creado
es el de permanecer
como una ciega
en una selva de miradas. ♥

Susana Thénon,Sed. La morada imposible

Esa mujer

2009-12-11T07:42:00.000-08:00

por Juan Forn

Esta semana se cumplió un nuevo aniversario de la muerte de John Lennon y, como todos los años cuando llega esta fecha, volví a pensar: “Otro año que se va y yo sigo sin escribir lo que pienso de Yoko Ono”. Me explico: en alguno de los mil documentales que he visto sobre él hay una entrevista de 1975 con Dick Cavett, donde Lennon rememora la separación de Los Beatles y la demonización de Yoko, después de cantar la extraordinaria “Woman is the Nigger of the World” (cuya difusión había sido prohibida por todas las radios norteamericanas). En cierto momento John se mosquea en serio, se olvida de Cavett, mira directamente a cámara y dice, como si se dirigiera a cada uno de nosotros: “Lo que más me enerva de todas las barbaridades que dicen sobre Yoko es que ni se les cruce por la cabeza lo evidente. Que yo la elegí pudiendo haber elegido a cualquier otra de las mujeres que tenía a mi disposición. Que me hace feliz como ninguna otra persona lo ha hecho. Que soy la persona que soy gracias a ella. Si les sigue gustando lo que hago, ¿no se dan cuenta de que deberían darle al menos algo de crédito a Yoko?”.

Vi ese reportaje cuando Lennon llevaba más de veinte años muerto. Seguramente lo vi antes, algún otro diciembre entre 1980 y 2003, porque uno tiene siempre esa sensación con las filmaciones de Lennon: que ya vio antes ese material pero recién ahora lo entiende. Los años pasan y ya somos todos más viejos que él cuando murió, pero sigue siendo nuestro hermano mayor. Cada vez que lo escuchamos, descubrimos que nos dice algo nuevo, algo que no supimos entender antes. Yo me acuerdo bien el momento en que esa frase suya me hizo clic en la cabeza (fue acá, en Gesell, el primer invierno después de rajarme de Buenos Aires) y de pronto sentí que por primera vez trataría de ver a Yoko como Lennon pedía que la viéramos: como su par en el mundo. Hagan la prueba de leer ese último reportaje que Playboy les hizo a ambos, semanas antes de la muerte de Lennon, que se publicó poco después en forma de libro: de a poco van a ir sintiendo que las respuestas de Yoko no sólo no estorban sino que complementan las de John, y muchas veces no sólo complementan sino que son las que detonan lo verdaderamente importante (tal como la frase “Woman is the Nigger of the World” detonó la canción).

Otro ejemplo: todos sabemos que Yoko es japonesa y que era siete años mayor que John, pero nunca se nos ocurre pensar cómo fue la Segunda Guerra para ella. Y así es cómo no nos enteramos de que, cuando tenía doce años y el bombardeo norteamericano sobre Tokio obligó a la evacuación de civiles de la ciudad, Yoko debió rebuscárselas como pudo con sus dos hermanitos y su madre (su padre estaba en el frente en ese momento, con el ejército japonés), porque los campesinos se resistían a compartir su escasa comida con los evacuados de la ciudad y los recibían a pedradas cuando se acercaban a sus aldeas. Uno se imagina a Yoko contándole esto a John mientras la prensa mundial la lapidaba por separar a Los Beatles y cambia un poco la película, ¿o no? Otra: cuando Yoko conoció a John, sabemos que ella estaba haciendo una muestra en Londres (la escalera en medio del salón, la lupa colgando del techo, John que sube y mira con la lupa y lee “sí” escrito en el techo y siente “esta mujer y yo estamos hechos uno para el otro”) pero no que estaba casada con otro (el artista conceptual Anthony Cox), y que tenía una hija con ese otro (Kyoko) y que cuando el tipo perdió la custodia de la hija en el divorcio (por la agresividad de los abogados que puso John) se escapó llevándosela, y pasó a la clandestinidad y durante los siguientes treinta años Yoko no supo nada de ella (John dice en el reportaje de Playboy: “Fue una estúpida pelea de machos. Yo creí que la tenía más larga y él me cagó. Y el resultado fue que dejamos a una hija sin su madre”). Otra, para completar: Yoko perdió cinco embarazos hasta que tuvo a Sean, en 1975.

Elijo contar estas cosas tal como elegí la foto que ilustra esta página: para que podamos ver algo distinto a lo que vemos siempre en Yoko Ono. Estamos acostumbrados, por ejemplo, a tomar a la chacota todo su arte conceptual, pero la cosa cambia cuando nos enteramos de que, al llegar a Nueva York a los veinticinco, recién casada con un egresado de Julliard llamado Toshi Ichiyanagi, alquilaron un loft abandonado adonde acudían John Cage, Marcel Duchamp, Max Ernst y Peggy Guggenheim, Jonas Mekas y Ornette Coleman, entre otros, a ver los happenings que organizaba Yoko. Cage la valoraba tanto que la llevó como intérprete en su primer viaje a Japón (dos cosas le fascinaban especialmente: que Yoko hubiera ido de chica a la Escuela Gakushuin de Tokio, exclusiva para miembros de la familia imperial e integrantes de la aristocracia japonesa, donde fue compañera del hijo del emperador Hirohito y de Yukio Mishima, y que hubiera hecho siete años de conservatorio como estudiante de piano, hasta el día en que confesó que soñaba con ser compositora, y la pusieron de inmediato a aprender canto porque “las mujeres no sirven como compositoras”). Y Sol LeWitt, considerado el creador por antonomasia del arte conceptual, dice haber tomado de ella la idea de que una obra de arte podía ser su explicación a modo de instrucciones zen (una de las primeras piezas de Yoko era una caja de fósforos con la frase: “Enciende un fósforo. Contémplalo hasta que se extinga”; otra se llama Caja Que Sonríe: un cubo que, al abrirle la tapa, tiene un espejo en el fondo que refleja la expresión del que la ha abierto: todos sonríen sin saber por qué cuando lo abren).

Pero lo que hace más fácil ver a Yoko como la otra mitad de John es la manera en que lo estimuló a conectarse con eso que Jüng llama el ánima: lo femenino profundo que hay en toda criatura, sea varón o mujer. El rocanrol ha coqueteado con lo femenino de mil maneras cosméticas (de Jagger a Bowie pasando por todas las escalas intermedias), pero Lennon fue más lejos y más hondo que ninguno porque entendió lo femenino como lo que le faltaba, lo que desactivaba su violencia hacia el mundo, lo que lo hacía más hombre porque lo hacía más humano. Hay que tener unos cojones de acero para escribir canciones como “Mother”, “God”, “War is Over”, “Watching the Wheels”. O, mejor dicho, para sentir de verdad lo que dice en esas letras. Pensar que Yoko no tuvo nada que ver con eso es simple necedad. La lástima, la verdadera lástima, es que John no haya influido en Yoko tal como ella influyó en él. Y en el fondo eso es lo que no podemos perdonarle a Yoko todos los fans de Lennon: que no logremos ver más de él en ella. Que lo que le quedó lo tenga guardado tan adentro. Pero, con una mano en el corazón, ¿alguien se siente con derecho a culparla por eso? ♥

Extraido del diario Página/12

11/12/09

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-136784-2009-12-11.html

Fremde Haut (2005), postal del desarraigo

2009-11-26T09:56:00.000-08:00

La semana pasada estuve literalmente al palo. Repleta de trabajos y con el horrible deber de estudiar para el peor parcial de mi vida. Lo único que me motivaba era buscar alguna película para analizar en lenguaje audiovisual. No quería complicarmela demasiado pero tampoco recurrir a ninguna de las que habia visto, tampoco a las que me habian recomendado; realmente lo tomé como una misión. Buscando en diversas páginas, al fin di con algo que lograba convencerme, al menos como para descargarlo y ver que pasaba. Así fue como encontré esta pelicula, Fremde Haut (2005, Angelina Maccarone), una pelicula germano-iraní que al parecer reunía todos los elementos para conmoverme: una mujer iraní perseguida por amar a otra mujer, que asume la identidad de su amigo muerto para obtener su permiso de residencia y poder entrar a Alemania a salvar su vida, donde tampoco le será tan fácil continuar...

Y así fue, cumplió con lo que prometía; conmovió, hizo reír, dolió un poco; pero lo principal: pintó con firmeza el cuadro de una realidad que, pese al siglo XXI, sigue torturando a centenares de personas alrededor del mundo: desarraigo, discriminación, desesperación. Libertad para unos pocos y dolor para el resto.

Acá el link del que la bajé

http://fuck-vida.blogspot.com/2009/08/fremde-haut-unveiled-en-descarga.html

gracias Foxy!

Almario

2009-11-13T20:09:00.000-08:00

A veces guardo el alma en el almario

porque me condiciona su inocencia

y tengo asuntos varios entre manos

que deben barajarse con astucia

yo sé que el alma sufre esos rigores

pero qué voy a hacer/ la vida manda

y hay problemas domésticos y públicos

que deben enfrentarse sin perdones

cuando por fin la saco del almario

con sus alas más bien alicaídas

pálida como nunca me contempla

con tristeza y un poco de rencor

♥

Mario Benedetti
Defensa propia

Ondina ^^

2009-10-29T20:32:00.000-07:00

Hace poquito (exactamente un día), googleando La Ondina de Nidden para un trabajo de la facu con un poco de desgano, encontré a esta muchacha de voz melodiosa y sonrisa fresca, con un lookete a lo Aggy Deyn (marketinero pero altamente sentador n__n). La muchacha en cuestión se llama Ondina y recientemente edito su primer disco Despegar, producido por Javier Limón, el producer de Calamaro
(aprovechando, que esperas para traerla a la Argentina digo yo? :P
Quise subir el corte de difusión que encontré el youtube, un video muy bonito, pero me bloquean el fuckin link ¬¬
De todos modos acá va http://www.youtube.com/watch?v=nZpHwxIMtSA
Sexy, simpática y con 22 años, le queda un gran camino por recorrer.
Les dejo un poco de pop para divertirse.

De más está decir que nunca llegué al cuadro...

más data sobre esta ninfa mediterranea...

http://www.myspace.com/ondina

♥

Alice Guy Blaché, la primera cineasta

2009-10-21T07:36:00.000-07:00

Falling Leaves (1912)
Produced and directed by Alice Guy Blaché

Alice Guy fue la primera persona que llevó un film narrativo a la pantalla. Dirigió, produjo y/o supervisó más de 300 películas y el resto de tiempo se dedicó a intentar probar al resto del mundo que eso era lo que había hecho. Sus producciones tocaban todos los géneros, desde cuentos de hadas y cuentos fantásticos a parábolas religiosas, pasando por comedias románticas o películas policíacas. [...]

más data:

http://lalavanderiafeminista.blogspot.com/2008/08/alice-guy-la-primera-directora-de-cine.html

El ángel inconsolable

2009-10-08T15:04:00.000-07:00

El redescubrimiento de la obra y de la existencia trágica y fascinante de Annemarie Schwarzenbach (1908-1942), una de las mejores escritoras de viajes del siglo XX junto con Alexandra David-Neill y Ella Maillart, permite hoy tener una visión más acabada del impacto que tuvieron en las vidas privadas los cambios y las crisis del período de entreguerras (1920 a 1939). Por otra parte, en los últimos años, el interés por Medio Oriente, ha hecho de Schwarzenbach una personalidad de culto entre los intelectuales europeos y norteamericanos. Se han publicado siete volúmenes de sus Obras escogidas, montado varias exposiciones de sus fotografías y escrito dos biografías sobre ella. La última de éstas, editada en Francia, es Annemarie Schwarzenbach ou le mal d´Europe, de Dominique Laure Miermont, sobre la que se basa este artículo. Además, aparecieron dos novelas biográficas y se estrenó un film documental consagrados a la viajera.
Doctora en filosofía, arqueóloga, periodista, fotógrafa y novelista, Annemarie registró en sus crónicas y en sus obras de ficción las costumbres, la historia y los paisajes de los países que recorrió (Persia, Afganistán, el Congo Belga, Rusia, los Estados Unidos), así como el espíritu de sus habitantes.

La princesa prisionera
La belleza andrógina del rostro de Annemarie, su inteligencia, enriquecida por una vasta cultura, seducían por igual a hombres y mujeres. El dinero de su poderosa familia le facilitó el conocimiento de los territorios más remotos. En esas comarcas, intentaba hallar el pasaje a "otro mundo", huía de la civilización occidental, de lo que se dio en llamar "la enfermedad de Europa". Impulsada por su sed de absoluto, Schwarzenbach convirtió su "huida" a otros continentes en una experiencia casí mística, que terminó por destruirla
Alfred Schwarzenbach, el padre de Annemarie, pertenecía a una familia patricia de Suiza que había forjado una inmensa fortuna en la industria de la seda. Su esposa, Renée Wille, era una aristócrata alemana emparentada con el canciller Von Bismarck. El matrimonio tuvo tres varones y dos hijas. Annemarie fue la tercera en nacer, el 23 de mayo de 1908. Para albergar a esa numerosa familia, Alfred y Renée compraron una vasta propiedad, Bocken, cerca de la aldea de Horgen. Renée tenía tres pasiones: los caballos, la música y la mezzo soprano alemana Emma Krüger.
Renée le inculcó a Annemarie su amor por la música y la hija se convirtió en una gran pianista, pero su interés más profundo era la escritura. La madre no veía con buenos ojos que la chica escribiera porque sentía que así escapaba de su control. No es extraño que el título de uno de los primeros relatos de Annemarie fuera "Cuento de la princesa prisionera". Como su salud era frágil, cursó la escuela primaria en su hogar y sólo ingresó en un instituto de enseñanza pública en el secundario. Por fin, la muchacha podía salir de su casa. Entonces aprovechó para hacerse escapadas al teatro. Esas travesuras tuvieron un resultado imprevisto: se enamoró de una actriz. Cuando Renée se enteró, la envió a un pensionado en el que se educaban jóvenes de buena familia.
En 1923, Annemarie ingresó en la Universidad. Los muchachos se sentían impresionados por esa joven alta, aristocrática, inteligente y de rostro angelical. Ella miraba con cierta condescendencia a sus compañeros porque sólo se ocupaban de frivolidades. Annemarie, en cambio, aspiraba a ir al fondo de las cosas y encontrarle un sentido a la existencia. Ese sentido sería una señal de Dios, que le permitiría salvarse. Por supuesto, seguía escribiendo. Hizo un viaje a París hacia fines de 1928 y frecuentó el ambiente de la bohemia, pero también trabajó. Volvió de esa estadía con tres textos: Nouvelle Parisiense I, II y París III.

Los hermanos Mann
En 1930 se produjo un encuentro decisivo en la vida de la muchacha. Conoció a Erika y Klaus Mann, los hijos de Thomas Mann, el autor de La montaña mágica. Los hermanos eran los niños terribles del mundo intelectual alemán. Tenían ideas revolucionarias y se burlaban de las convenciones. Les interesaba el teatro y ponían en escena obras provocadoras.
Annemarie se enamoró de Erika, pero ésta sólo sentía amistad por ella y siempre se comportó respecto de la "princesa Miro" -así la habían apodado los Mann- como una hermana mayor. Por otra parte, Erika mantenía una relación con la actriz Therese Giehse.
Después de que Annemarie terminó su doctorado en historia, en 1931, se publicó su primera novela, Los amigos de Bernhardt, donde retrata la atmósfera de desesperanza y disipación en la que vivía su generación. Bernhardt, el protagonista, es un joven de buena familia que quiere ser pianista y entra en contacto con un ambiente alejado de los ideales burgueses. Entre sus nuevos amigos, la angustia y la falta de valores se resuelve en una ronda amorosa en la que todas las combinaciones son posibles por la indeterminación sexual de quienes participan en ella. El carácter autobiográfico del relato era evidente.
Thomas Mann, intrigado por la "princesa Miro", de la que tanto hablaban sus hijos, la invitó a almorzar. Cuando la vio, le dijo: "Si usted fuera un muchacho, por cierto se diría que es de una belleza extraordinaria".
Para escapar de su familia, Annemarie logró que el profesor Carl Burckhardt le propusiera ayudarlo a preparar un libro biográfico, lo que la obligó a trasladarse a Berlín. A comienzos de los años 30, la capital de Alemania tenía la vida nocturna quizá más intensa de Europa. Ese ambiente tuvo un efecto perturbador en la joven. Al principio frecuentó diariamente los clubes y bares de lesbianas donde su belleza andrógina tuvo un éxito imaginable. Por primera vez, sintió que había perdido el control de su vida. Sin ninguna obligación, librada a sí misma, se enajenaba bebiendo o haciendo el amor de un modo promiscuo. Pasada la primera euforia, tuvo una "crisis de nervios" y estuvo a punto de suicidarse.
Annemarie encontraba en la escritura la única manera de combatir la angustia y la sensación de traicionar a su familia que la acosaba cuando quería ejercer su libertad. Al escribir, el dolor no cesaba, pero encontraba un cauce y le impedía entregarse a actos de los cuales después se arrepentía. Ese sería el molde de conducta de toda su vida. Tenía que poner por escrito sus experiencias, porque era la única manera de escapar del vacío, pero esa tarea en la que debía hurgar en sus sentimientos más profundos para compartirlos con los otros la desgarraba y, al cabo de un tiempo, aumentaba su angustia, lo que la llevaba, en un círculo sin fin, a escribir incesantemente, como alucinada.
En Berlín, Annemarie terminó Nouvelle lírica, donde cuenta el amor desdichado de un joven con una cantante de cabaret. El libro apareció en abril de 1933, en el momento en que el ascenso de Hitler al poder era inevitable. La obra pasó casi inadvertida. Nadie estaba interesado en un tema tan alejado de la realidad política. Con todo, Anne no se sintió desanimada. Tenía el aprecio de intelectuales como Roger Martin du Gard, el autor de la saga de los Thibault, que habría de ganar el Premio Nobel. Este le escribió en la dedicatoria de un ejemplar de Confidencia africana: "Para A. S., agradeciéndole que pasee por esta tierra su hermoso rostro de ángel inconsolable".

La bella y los nazis
Después de un viaje a Escandinavia para hacer reportajes destinados a la agencia Akademia, la joven suiza conoció a Mopsa Sternheim, una mujer que conseguía drogas como si se tratara de azúcar. En noviembre de 1932, Annemarie comenzó a consumir morfina y pronto se convirtió en adicta. Buscaba en los "paraísos artificiales" una manera de paliar la angustia que la devoraba. Por supuesto, sólo lograba agravar el desamparo que la torturaba.
En esos meses, Erika y Klaus, acérrimos militantes antinazis, debieron huir de Alemania porque estaban a punto de ser detenidos. Erika se refugió en Suiza y Klaus se fue a París. El no volvería a pisar su patria sino doce años después.
Por entonces, Annemarie comenzó su novela Huida hacia arriba. El protagonista Francis von Ruthern se siente inepto para enfrentar el caos, las traiciones y las mezquindades de la historia, por eso decide irse a vivir a las montañas, el mundo que ama, donde piensa ser útil a los demás y satisfacer su deseo de serenidad. Como una señal del destino, cuando regresa a las cimas, salva a un niño de morir en la nieve.
Al igual que el protagonista de su novela, Annemarie no se sentía con fuerzas para luchar contra el mundo "de abajo", es decir contra el nazismo y, sin embargo, tampoco podía desentenderse de lo que pasaba. Tironeada por esos dos sentimientos, le propuso a Klaus que dirigiera una revista de oposición a Hitler. Así nació Die Sammlung, que duraría dos años y se editaría en Amsterdam. Annemarie fue quien proveyó secretamente los fondos para esa empresa. Entre los colaboradores del mensuario estaban André Gide, Aldous Huxley, Heinrich Mann, Bertolt Brecht, Joseph Roth, Ernest Hemingway, Albert Einstein y Jean Cocteau.
A mediados de 1933, Annemarie empezó a preparar un viaje a Persia que había postergado. El 12 de octubre subió al Orient-Express. Regresaría siete meses más tarde, después de haber cumplido un itinerario que la llevó hasta Persia. La extrañeza de los paisajes, de las costumbres, la sumieron en la melancolía y en una sensación de irrealidad. Los desiertos a la luz de la luna se le antojaban imágenes de pesadilla. Durante ese recorrido bebió, se drogó, se enfermó, dudó de sus conocimientos de arqueología y extrañó Europa. Para olvidarse de sí misma, por las noches se internaba en los barrios más tenebrosos de las ciudades, frecuentaba prostitutas y se despertaba atontada por el haschich. Como resultado de ese viaje, escribió Invierno en Medio Oriente, su libro más objetivo, donde evitó volcar su intimidad.
Cuando volvió a Europa, se enteró de que el Tercer Reich le negaba la condición de residente. Convertida en una abierta opositora a los nazis, Annemarie acompañó a Klaus Mann al Primer Congreso de Escritores Soviéticos, en Moscú. Al principio se entusiasmó con lo que vio, pero pronto le chocaron la sumisión al Partido y el militarismo. Además, no estaba de acuerdo con el realismo socialista que cercenaba el costado "metafísico" de la literatura.

Pasiones persas
En septiembre de 1934, Annemarie volvió a Persia. Fue a trabajar en una cantera arqueológica. Llevaba una vida ordenada, que la alegraba, pero por la noche la soledad de su cuarto y los ruidos desconocidos la aterrorizaban. Afortunadamente en la legación francesa de Teherán conoció al diplomático Claude Clarac, segundo secretario de la embajada. Se hicieron amigos inseparables. El, en realidad, se había enamorado de ella, a pesar de que se sentía más bien atraído por los hombres. La relación entre ambos progresó de tal modo que Clarac le propuso matrimonio a Annemarie y ella aceptó antes de volver a Europa. Contraerían matrimonio unos meses después.
El casamiento, pensaba la escritora, la liberaría del control de los Schwarzenbach. Para tomar distancia de ellos, alquiló la Jägerhaus, en Sils, donde comenzó a preparar su regreso a Persia.
El 13 de abril de 1935, Annemarie llegó a Beirut donde la esperaba Clarac. De allí partieron a Teherán para casarse. Cuando llegó el verano, la pareja dejó la ciudad para escapar del calor y se trasladó a las montañas. Vivían en un pabellón del príncipe Fiouz-Mirza, en un lugar paradisíaco. Durante esos meses en Persia, Annemarie escribió un libro de relatos, La jaula de los halcones, que nadie quiso editar. Más tarde, la autora incluiría algunos de ellos en Exilios en Oriente. Los protagonistas son europeos que han quedado varados entre paisajes y costumbres que lentamente han carcomido sus voluntades o los han convertido en seres a menudo excéntricos, expuestos al desvarío.
La rutina de una esposa de diplomático estaba hecha para irritar a Annemarie. La escritura le servía de consuelo, así como la droga, hasta que en una reunión conoció a una joven persa, Yalé. Las dos se enamoraron. Yalé estaba enferma de tuberculosis y sabía que no viviría mucho. El padre de la muchacha, enfurecido por la pasión de su hija, la encerró en su casa y le prohibió que viera a Mme. Clarac.
Una vez más llegó el verano y Annemarie debió seguir a su esposo al Valle Feliz, entre las montañas. En ese lugar aislado, se enteró de la muerte de Yalé. La historia de ese amor está contado en La muerte en Persia (editado en español), un libro de crónicas y relatos de gran belleza. La terrible estadía en las montañas quedó registrada en El Valle Feliz.
Cuando Annemarie volvió a fines de 1935 a su patria, descubrió con angustia que la mayoría de sus amistades querían dejar el continente o por lo menos Alemania. Como el trabajo siempre había sido para ella una tabla de salvación, Annemarie resolvió viajar a los Estados Unidos con el fin de hacer notas destinadas a publicaciones alemanas. Entre septiembre de 1936 y enero de 1938 pasó dos largas temporadas en América. En la primera, hizo una serie de reportajes en ciudades industriales de Pennsylvania. Conversó con negros, blancos, enfermos. Captó con su cámara la mirada desesperanzada de la gente. Después volvió a Europa y se entusiasmó con el proyecto de escribir la biografía del alpinista Lorenz Saladin. Terminó el libro en poco tiempo y cuando se publicó fue un éxito.
En su segundo viaje a los Estados Unidos, Schwarzenbach se ocupó de investigar las condiciones de vida de los obreros agrícolas y los problemas raciales en el Sur. Escribió entonces artículos de una calidad excepcional.
A mediados de 1938, Annemarie conoció a Ella Maillart, la gran escritora de viajes suiza, de la que había leído Oasis prohibidos. Las nuevas amigas planearon viajar por Afganistán en el Ford de Annemarie. Maillart se dio cuenta desde el comienzo que debería ocuparse de las angustias y la adicción de su compañera, pero pensaba que podría ayudarla. Las viajeras despertaron curiosidad y cierto asombro escandalizado en Afganistán. Sin embargo nadie les negó hospedaje y comida. Después de doce semanas llegaron a Kabul, donde se enteraron del pacto germano-soviético y del estallido de la Segunda Guerra Mundial. Resolvieron separarse porque esas novedades aceleraban sus proyectos personales. Maillart partió hacia la India, mientras que Annemarie resolvió recorrer el Turkestán afgano. De su viaje con Maillart queda un testimonio apasionante, el libro ¿Dónde está la tierra de las promesas?

Violencia y locura en el Plaza
Annemarie volvió a Europa en 1940. Llegó a un continente devastado por el huracán nazi. Los Schwarzenbach habían perdido las tres cuartas partes de su fortuna. Annemarie se refugió como siempre en Sils. Una vez más, la casualidad le dio un nuevo rumbo a su vida. Margot von Opel, una de las mujeres más ricas de Europa, esposa del industrial Fritz von Opel, se encontró con la escritora en casa de unos conocidos e inició con ella una relación que Fritz toleraría de mala gana. Margot le propuso a Annemarie que se fuera con ella a Nueva York.
La tercera estadía de Schwarzenbach en los Estados Unidos estuvo marcada por el dolor, el drama y los escándalos. En Nueva York vivía con los Von Opel en el Plaza Hotel. Sólo podía escribir si se emborrachaba o se drogaba, pero la mezcla de drogas y alcohol la volvía agresiva y, en una oportunidad, trató de estrangular a Margot.
A pesar del estado de agitación que consumía a Annemarie, una joven novelista de 23 años que empezaba su carrera, Carson McCullers, la formidable autora de El corazón es un cazador solitario, se enamoró de ella (tiempo después le dedicaría Reflejos en un ojo dorado). Annemarie admiraba el talento de Carson, pero no podía responder a los sentimientos de la muchacha y, además, no quería romper con Margot. Extrañaba Europa y la suerte de sus amigos, atrapados por la guerra, la sumía en la desesperación. Una noche, mientras Margot dormía, intentó nuevamente estrangularla y, espantada por lo que iba a hacer, empezó a gritar de tal modo que despertó a todo el hotel. Pocos días después, llegó la noticia de que Alfred Schwarzenbach había muerto. Su hija, enloquecida, trató de suicidarse. Uno de los hermanos de Annemarie, que vivía en Nueva York, decidió internarla. En la clínica le impedían escribir, por lo que Annemarie tuvo varias crisis de violencia. Aunque estaba estrechamente vigilada, logró escaparse. Su fuga fue dramática. Caminó kilómetros en el frío. Llamó a un amigo y lo convenció de que la albergara en su departamento pero desencadenó un escándalo con sus gritos -porque, según ella, nadie la entendía-, se encerró en el baño y se abrió las venas. La internaron en una clínica de White Plains y se le comunicó que sólo podría salir de allí para volver a Europa. Se la había declarado insana y se la expulsaba para siempre del país.

La serenidad y el azar
En Suiza, se enteró de que su madre se hallaba enferma y de que los Schwarzenbach habían resuelto que Annemarie debía dejar Suiza. Le ofrecieron mucho dinero para que se fuera. Sólo tenía una posibilidad: volver a partir. Esta vez pensó en Africa. Se embarcó en Lisboa y, después de una larga travesía y de viajes en ferrocarril, llegó a Leopoldville, la capital del Congo belga. Como esposa de diplomático, la alojó el cónsul de Suiza. Pero comenzaron a correr rumores que la perjudicaron. Se decía que era una espía del Tercer Reich. Annemarie resolvió entonces abandonar la ciudad. Había oído hablar de un suizo de apellido Vivien, cuya plantación estaba en Molanda, en la selva ecuatorial. Se le ocurrió que ése era un tema interesante para los lectores suizos. Se puso en camino. Llegó a Lisala, el lugar que Conrad describió en El corazón de las tinieblas. Allí esperó doce días hasta que un coche la llevó a la plantación de los Vivien, la más importante del Congo. Esa inmensa propiedad era dirigida por Mme.Vivien, que había quedado sola después de que su marido, gravemente enfermo, regresó a Europa. Ella era una mujer enérgica, protectora y muy tierna. Hospedó a Annemarie en una casa espaciosa. Lejos de toda distracción, Schwarzenbach escribió quince artículos, dos textos poéticos y uno de prosa, pero como siempre la escritura la dejaba en carne viva. La señora Vivien se dio cuenta de lo que le pasaba a su huésped y le propuso acompañarla en un viaje por el continente africano. La escritora aceptó. Durante los meses que Annemarie vivió bajo la protección de la señora Vivien, escribió El milagro del árbol, la historia de amor de un hombre y una mujer que, para respetar la independencia de sus almas, resuelven separarse. Una vez terminada la novela, Annemarie se embarcó rumbo a Europa.
Ya en Suiza, se instaló en la Jägerhaus de Sils. Había llegado a aceptar que nunca estaría del todo curada de su adicción, pero que eso no importaba, siempre podría renacer. El 6 de septiembre de 1942 iba en un coche a caballo hacia Saint-Moritz, se encontró con una amiga montada en una bicicleta y acordaron intercambiar los vehículos. Annemarie, para probar que no había perdido su destreza, se lanzó cuesta abajo sin tomarse de los manubrios, como acostumbraba hacer en la niñez. Chocó con un obstáculo, voló por el aire y su cabeza dio contra una piedra. Nunca recuperaría por completo la lucidez. El 15 de noviembre de 1942, murió en Sils como consecuencia del accidente.
Hoy, sus textos permiten tener una visión lateral, pero estremecedora, del espíritu de una época y de las angustias de una generación. Son testimonios de que el mundo había estallado en fragmentos y de que cualquier intento de huir, y no de enfrentar esa catástrofe, sólo podía terminar en tragedia o en una inútil inmolación a un dios silencioso y ausente. ♥

Por Hugo Beccacece De la Redacción de LA NACION
extraido desde http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=682876

Sweetie

2009-10-03T01:00:00.000-07:00

Brigitte Bardot et Jane Birkin ♥

Pasaje de su diario personal

2009-09-04T12:21:00.000-07:00

Paris, 1960 31 de diciembre

"Cuando entré en mi cuarto tuve miedo porque la luz ya estaba prendida y mi mano seguía insistiendo hasta que dije: Ya está prendida. Me saqué los pantalones y subí a la silla para mirar cómo soy con el suéter y el slip; vi mi cuerpo adolescente; después bajé y me acerqué nuevamente al espejo: Tengo miedo, dije. Revisé mis rasgos y me aburrí. Tenía hambre y ganas de romper algo. Me dirigí a la mesa y quise escribir un poema pero temí aumentar el desorden de los libros y papeles. Me mordía los labios y no sabía qué hacer con las manos. Me asustaba saberme andando por la piecita desordenada, con la boca devorándose y la memoria petrificada."

Fuentes:

http://pizarnik.iespana.es/home2.html

http://patriciaventi.blogspot.com

"Un poema acerca del agua, de Silvina Ocampo"

2009-09-04T11:09:00.000-07:00

a Silvina y a la condesa de Trípoli que emana toda la noche profecías
O.Paz

Tu modo de silenciarte en el poema
Me abrís como a una flor
(sin duda una flor pobre,lamentable)
que ya no espera la terrrible delicadeza
de la primavera. Me abrís, me abro,
me vuelvo de agua en tu poema de agua
que emana toda la noche profecías.

Untitled

2009-08-28T09:56:00.000-07:00

to my GM♥

La desidia del feróz instante,
ese que seduce en los albores de la muerte,
ese rechazado por los corazones amplios
y desnudos a la intemperie.

Yo quisiera congelar ese instante cruento,
el sabor de lo nuevo nunca me ha gustado,
resistiendome al cambio
al doloroso recambio.

Como si la vida fuera un partido de fútbol,
esos donde los goles se escapan y las derrotas te empalidecen,
te secan amarga la boca;
pero la victoria con su habitual orgullo
te escupe en un ojo y te hace parpadear.

Duele siempre la paloma que despierta los amores
y luego viaja,
enamorada de la lluvia embriaga.
Parte y parte deja de su alma.

09/08/08

--time goes on but i still miss u ♥

2009-08-24T18:12:00.000-07:00

Viernes, 21 de agosto de 2009

Yo nunca estuve en el armario

Por Flavia Company

En tu libro de poemas Playstation llama la atención la elección de los temas, poco comunes en la poesía. Hablás de dinero, de trabajo, de derechos de autor, planteás cuestiones candentes acerca del estado de la literatura o, mejor dicho, del mercado literario actual. ¿Cómo surgió la idea de estos textos?

Antes de escribir Playstation me di cuenta de una cosa: había publicado cinco novelas, más de quinientos relatos, trece o catorce libros de poemas, dos mil artículos periodísticos y cuatro ensayos, pero jamás había abordado el tema del dinero. Pensé en las novelas de Balzac, de Dickens, de Proust, de Virginia Wolf: el dinero, su falta, su búsqueda, determina la acción, algunos diálogos... ¿Cómo era posible que yo jamás abordara ese tema, siendo, además, una mujer de izquierda? Sólo por mi infinito desprecio hacia él, un desprecio nada justificado, por otra parte. Entonces decidí que en Playstation iba a aparecer de alguna manera: desde su relación perversa con la literatura. A Balzac le pagaban por palabras; a nosotros nos pagan tarde, poco y mal, pero nos damos el lujo, a veces, de no hablar de él, como si el arte no tuviera nada que ver. Sí, tiene, y condiciona muchísimas veces los catálogos editoriales, de la misma manera que sabemos que existen negros (los que escriben las obras que firman los escritores famosos), los traductores mal pagados y los escritores mediáticos, que cobran hasta por ir a un cóctel.

¿Hay una deliberada intención de tocar temas prosaicos, reñidos con lo que se espera de “lo poético”?

Playstation no es prosaico: es un libro de poemas narrativo, pero no olvidemos que la poesía nació siendo épica, o sea, narrativa. La Ilíada es un poema épico, igual que Los Nibelungos, o el Poema del Cid. Sólo que mi libro es antiheroico, deliberadamente. No me gustan nada los triunfadores, ni siquiera en el fútbol. En cambio, la épica de lo cotidiano me parece una fuente de poesía. Y a mí me gusta escribir novelas muy líricas, como Solitario de amor, y libros de poemas muy narrativos, como éste. Pero sólo de manera excepcional. No sé si mis próximos libros de poemas serán narrativos; posiblemente alguno, pero ningún estilo me lo tomo como definitivo.

Según has dicho en otras entrevistas, este libro parte de una experiencia real, un anecdotario sobre escritores y situaciones e injusticias que has vivido en los últimos años. ¿Cómo se combinan realidad y ficción en tu literatura?

Si estamos hablando del conjunto de mi obra, novelas y relatos incluidos, hay mucha imaginación, ficción, creación de personajes, cambios de estilo, cambios del yo literario (a veces completamente ficticio); cuando especifico que Playstation parte de experiencias reales es porque efectivamente es un libro parcialmente autobiográfico (nadie puede escribir su vida entera). Hay muy poca imaginación, son experiencias reales, efectivamente: mi encuentro en un sex shop con un colega, profesor de filosofía, o mi estancia en el Hospital de San Pablo luego del accidente que sufrí. Pero en el buen sentido de que, si parto de experiencias y sentimientos reales, me tomo las libertades que van de la vida real a la literatura. No es una copia de la realidad; si lo fuera, dejaría de ser poesía. También digo que es un libro de poemas muy diferente de los otros, mucho más narrativo, más coloquial, más brutal, por su despojamiento, pero mis lectores y lectoras saben que suscribo aquel verso de Alejandra Pizarnik: “No hablo con mi voz/ hablo con mis voces”. Cada libro para mí es una mirada diferente desde el caleidoscopio y no me gusta anular los posibles ni tampoco estar sometida a ellos. En narrativa se puede apreciar con más facilidad; la poesía suele expresar de manera mucho más directa la emoción, el sentimiento, pero yo he escrito poemas con un yo masculino (por ejemplo, Estado de exilio) sólo para trabajar desde el imaginario colectivo. En general, cuando se habla de exiliado, se piensa en un hombre, no en una mujer.

Nunca guardaste tu opción sexual en un armario. ¿De qué modo creés que ha influido en tu literatura y en su difusión esa transparencia tuya?

Mi literatura y yo somos la misma cosa, de modo que no puedo separar mi obra de mi vida, aunque la relación no sea necesariamente mímesis, o copia. La imaginación, las fantasías, también son parte de la biografía de cada cual. Nunca estuve en el armario porque uno de mis principios es la autenticidad; el otro es la libertad. Sin libertad, no hay arte. Por supuesto, se paga un precio, pero también pagan precio quienes están en el armario: falsedad, hipocresía, soledad, mala conciencia, doble vida, paranoia. He luchado mucho para vivir fuera del armario, y he padecido discriminaciones, pero conservo algo intacto: el orgullo de no haberme traicionado nunca a mí misma.

Hablame de ese orgullo, de cuándo se gesta, cómo avanza.

Durante mi juventud y buena parte de la edad adulta, no estar en el armario me ocasionó muchos perjuicios, pero he luchado contra la discriminación. Hay homofobia incluso entre los homosexuales que no se aceptan a sí mismos o que lo hacen de mala gana. Creo que hay que sentir orgullo por ser quien se es, y si no se lo siente, a cambiar. Recuerdo que en mi casa de Montevideo, cuando tenía 25 años, colgué un gran cartel escrito por mí. Decía: “Yo no tengo prejuicio contra los heterosexuales, ni los discrimino”. Algún amigo o amiga que llegaba a casa haciendo como que no conocía mi opción sexual, como tú la llamas (en mi caso es una identidad, no una opción) miraba el cartel y sentía, de golpe, una cierta confusión iluminadora: de pronto, comprendía su estrechez mental. No ha sido nada fácil vivir, exiliarme, publicar desde ese lugar, fuera del armario, pero a mí las cosas fáciles no me interesan. No se aprende nada de ellas. Quienes no tienen el poder (es decir, los discriminados) necesitan saber mucho más que aquellos que tienen el poder. El poder no enseña: se impone.

En dos de tus novelas más emblemáticas, Solitario de amor y El amor es una droga dura, las relaciones de pasión que se plantean son heterosexuales. ¿Cómo y por qué elegís este tipo de relación amorosa para hacer literatura?

Sería una limitación absurda, una ignorancia imperdonable, si una opción sexual, musical, política, social o cualquier otra fuera, también, una limitación y una exclusión. Me encantaría leer una novela sobre el amor homosexual escrita por un autor o autora heterosexual. Además, estamos hablando de manera muy genérica; yo creo que los seres humanos somos todos bisexuales, hagamos o no uso de esta facultad. Por lo demás, cuando abordo un tema como la pasión, o el juego, creo que el sexo de los protagonistas es irrelevante: una obsesión amorosa, a grandes rasgos, tiene las mismas características en el siglo XIX que en el XX, y la puede sentir un hombre enamorado de otro, o de una mujer; lo importante es lo que siente, no por quién lo siente.

El amor, o la capacidad de amor, de algún modo borra las diferencias...

Me remito a Platón: “El amor es quien ama, no lo amado”. Y a Antonio Machado: “Nada dice acerca del amor la inexistencia de la amada”. A mí me interesa la pasión obsesiva, el delirio amoroso, y creo que se puede experimentar hacia una persona del mismo sexo o de diferente sexo, incluso hacia los animales o algunos objetos. Recientemente leí que un neoyorquino había asistido a todas las representaciones de una compañía de ballet durante más de veinticinco años, sin faltar nunca. Me pareció maravilloso: el hombre se vistió, se acicaló, y durante veinticinco años, cada noche, fue a ver a la misma compañía de ballet en Nueva York. La noticia no informaba si estaba enamorado de la compañía entera, de las noches de ballet, del teatro..., de una bailarina o de un bailarín. ¿A qué te recuerda esto? A mí, me recuerda a un relato de Cristina Peri Rossi.

En cambio, en tu poesía gran parte de las relaciones ocurren entre mujeres. ¿A qué atribuís esa diferencia respecto de tu narrativa?

La poesía suele ser mucho más testimonial; la poesía es el territorio de las emociones y de los sentimientos (también de la inteligencia y del humor, en mi caso), no hay ninguna necesidad de construir una ficción. De todos modos, insisto en que algunos de mis poemas son imaginarios, quiero decir: construyo un yo ficticio. El yo poético puede ser un sujeto tan imaginario como el narrativo.

Tu obra está notablemente influida por el psicoanálisis. ¿Qué es lo que hace que te intereses por esta disciplina?

El psicoanálisis es literatura: interpreta. ¿Y qué hace el escritor sino interpretar? Voy a recordar aquellos famosos versos de Baudelaire: “La Naturaleza es un templo divino/ y los hombres vagan en una selva de símbolos”. No me interesa el psicoanálisis como terapia (además, me parece una terapia cara, incierta e incomprobable, y en muchos casos, ni siquiera una terapia, sino una forma de poder en la que el paciente establece una relación peligrosamente transferencial, pero en una sola dirección. En cierto sentido, el psicoanálisis es un amor imposible) sino como literatura: elaborar símbolos, desentrañarlos, descubrir deseos ocultos, todo eso es literatura. Y quiero recordar que antes de que existieran los psicoanalistas los escritores eran llamados “ingenieros de alma”. Además, siempre cobran menos que los psicoanalistas.

Precisamente los psicoanalistas no han tenido, históricamente, una actitud del todo amable frente a la homosexualidad...

La concepción freudiana de la homosexualidad fue mucho más abierta y tolerante que la puesta en práctica por sus discípulos y descendientes. Hay que recordar que una mujer le dirigió una carta a Freud, diciéndole que su hijo tenía un serio problema. Freud le preguntó cuál era, y ella le respondió que la homosexualidad. Entonces Freud lo rechazó como paciente, y le dijo que eso no era un problema. Cuando el psicoanálisis se convirtió en una profesión, en un negocio, la homosexualidad fue considerada como una enfermedad, sin ningún fundamento más que la necesidad de ver enfermos por todas partes. Los psicoanalistas se pusieron al servicio del orden patriarcal, normativo. No podían luchar contra la sociedad, no podían decir que estaba enferma la sociedad heterosexual y patriarcal; entonces, optaron por decir que la enfermedad era la homosexualidad. Recordemos aquella monstruosidad freudiana de considerar que sólo el orgasmo vaginal autentificaba que una mujer era en realidad una mujer, y la voluntaria ablación del clítoris a la que se sometió una de sus discípulas, Marie Bonaparte, a fin de conseguir uno. (No sabemos si con esa mutilación lo consiguió.) Además, la teoría psiconanalítica ha sido casi siempre cosa de los hombres: papá Freud, papá Lacan: manera de sostener la sociedad heterosexual y patriarcal. Algunas psicoanalistas, como Karen Horney, discreparon muy pronto con la teoría freudiana, pero fueron consideradas herejes. No olvidemos que el psicoanálisis ha sido como una religión. No es nada casual que aquellos países que han evolucionado más rápidamente en cuanto a la aceptación de la homosexualidad sean países donde el psicoanálisis ha tenido muy poco peso.

Y las mujeres psicoanlaistas, ¿creés que marcan alguna diferencia?

El papel de las psicoanalistas es completamente ambiguo: suelen ser sumisas y ortodoxamente heterosexuales en su vida privada, sometidas al macho que les autentifica socialmente que son hembras, pero en la consulta son sádicas con las mujeres que intentan salirse de los roles convencionales. Su sumisión ante el hombre (su idealización de Freud, de Lacan) está compensada por su misoginia y su actitud fálica ante las pacientes. Tengo una serie de poemas inéditos que se llaman “Mi psicoanalista y yo” (no es autobiográfico, advierto) donde me divierto mucho y provoco la hilaridad acerca de la relación psicoanalista y su paciente, hombre o mujer, lo mismo da.

A menudo, cuando se habla de tu obra, se menciona que sos lesbiana. ¿Te sentís representante de un colectivo?

Cuando yo asumí mi homosexualidad, en la adolescencia, sufrí un sentimiento de exclusión muy grande; al buscar antecedentes, para afirmarme, sólo encontré uno: Safo de Lesbos. Bien, me dije: somos tres: mi novia, Safo y yo. Como no tengo ningún problema con las minorías, no me pareció del todo mal este triángulo. Era inútil buscar en la Historia Oficial mujeres que hubieran amado o sido amadas por otras; aquello era un desierto. Yo solía decir que no teníamos bibliografía. Claro que la había, pero estaba oculta. Gracias al feminismo, la homosexualidad empezó a tener tradición, historia, referentes.

A eso habría que sumarle los prejuicios en torno de la imagen de la lesbiana como indeseable.

Sí, el lesbianismo estaba lleno de prejuicios y fantasmas. El primero afirmaba que las mujeres lesbianas éramos feas, pobrecitas de nosotras, éramos lesbianas porque ningún hombre nos deseaba. Hice una comprobación maravillosa: cuando yo tenía 23 años, las tres jóvenes más hermosas de Montevideo (sin contarme a mí, eh) eran las lesbianas más guapas que yo había visto en mi vida. En cuanto a hombres que me deseaban, eran demasiados y casi todos torpes. También, debo decir, descubrí el discurso de Marcela, en Don Quijote. Cervantes pone en boca de ese personaje uno de los discursos feministas más sólidos, fundamentados y revolucionarios que he leído nunca. La bella Marcela no quiere saber nada de los hombres, renuncia a su fortuna y se va a vivir pobremente entre pastoras, porque no quiere ser esclava de ningún hombre. Descubrí que había mujeres hermosísimas que se amaban entre ellas, pero de manera oculta y clandestina, lo cual me parecía un desperdicio. Es cierto, algunas lesbianas no eran bellas, igual que muchísimas hétero. En cuanto a las tres jóvenes más guapas de Montevideo, lo siguen siendo, treinta años después.

El asunto de la sexualidad “incompleta” de las lesbianas es otro prejuicio que siempre ronda.

Bueno, sobre ese tema, hice otro descubrimiento fundamental: la frigidez, ese rasgo de la histeria, según los freudianos, no existía entre las lesbianas. Es decir: la frigidez no era una característica de ciertas mujeres, sino una consecuencia de la práctica de la heterosexualidad. Años después, una brillante psicoanalista argentina se desvió un poco de las teorías oficiales y publicó un análisis clarividente: El feminismo espontáneo de la histeria. Acabáramos. La frigidez es la forma del rechazo metafórico al machismo (también hay machismo gay, cómo no.)

No me has respondido sobre si te sentís un referente, un modelo a seguir.

Yo asumí mi homosexualidad –presunta patología, entonces– para no enfermarme de verdad, porque creo que la falta de autenticidad enferma, y padecí muchísima discriminación y el rechazo especialmente de los hombres, en cuya fantasías yo era o bien una rival o bien una pieza a derribar, seduciéndola, para mayor gloria de su propio falo. No me creía ni un ícono ni un símbolo. Sólo durante las luchas de los años del posfranquismo para obtener la igualdad comprendí que no estar en el armario o salir de él tenía un valor más que personal e individual, era un referente. Yo no me siento muy cómoda siendo un referente, pero me parece que las adolescentes de hoy ya no tienen que recurrir sólo a Safo para sentirse arropadas o comprendidas, empiezan a tener una bibliografía. Y confío en que las chicas de hoy, cuando asuman su lesbianismo, se sientan más libres y menos discriminadas. Mi granito de arena habrá contribuido.

¿Qué obras literarias de temática homosexual te parecen capitales?

Cuando se habla de literatura de temática homosexual (y te agradezco que especifiques “de temática”; hay una fuerte discriminación cuando se habla de narrativa homoerótica o de poesía homosexual; a nadie se le ocurre hablar de poesía heterosexual o narrativa heterosexual), a mí sólo me interesa si es buena o mala. Además, la vida privada de los escritores me da igual. No sé con quién mantenía relaciones Homero, pero hay versos de La Ilíada que cito a menudo, ni sé las preferencias amatorias de quien compuso El Cantar de los Cantares, y es uno de mis textos preferidos. No leo un libro por su temática; me importa qué dice y cómo lo dice, nada más. Y no tengo ninguna estantería separada, acá la temática gay, allá la no gay. No recuerdo haber leído un solo libro porque lo escribiera alguien homo u hétero. Además, si recordamos los salones literarios de La Amazona, en París, creo que sería difícil clasificar a aquellas mujeres de vidas apasionantes y hasta el límite. La mayoría eran bisexuales. Ahora bien, considero que El segundo sexo, de Simone de Beauvoir es el libro más importante, trascendente, completo y comprometido que se escribió hasta ahora acerca de la condición femenina. Lo leí a los dieciséis años y lo releo a menudo: no ha sido superado.

“Cada libro que se escribe se tarda toda la vida en escribirlo.” ¿Hay evolución de un libro a otro? Mirando hacia atrás, ¿en qué creés que ha cambiado tu percepción o tu concepción de la literatura?

No hay evolución, si se entiende por progreso. Hay cambios, incorporaciones, diálogo entre un libro y otro, contrapuntos, y especialmente, hay cambios de estilo. Me gusta ser a veces muy lírica, otras muy irónica, alegórica, simbólica y en otros casos descriptiva, narrativa. El deseo de un estilo propio, inconfundible, me parece una redundancia, una repetición que no aporta nada. Al final de su obra, Neruda era una caricatura de Neruda, y me hubiera gustado que alguna vez Kakfa hubiera escrito un libro nada kafkiano. Me gustan los escritores capaces de renunciar a la repetición, al camino seguro.

Mademoiselle K ♥

2009-08-21T19:49:00.000-07:00

Rock francés pour tout le monde! :)

Ça me vexe ♥

Grave ♥

Jalouse ♥

Bonus track: Space Oddity ♥

El Boy

2009-08-16T16:38:00.000-07:00

Por Juan Forn

Un viejo adagio del mundo del cine dice que de una novela mediocre puede salir una gran película, pero de una gran novela sólo puede salir una película mediocre. Luchino Visconti dio por tierra con ese adagio en 1964, cuando llevó al cine El gatopardo, la gran novela de Lampedusa, y mordió el polvo en 1967, cuando hizo lo propio con El extranjero de Camus. La tercera siempre es la vencida y, en 1970, Visconti anunció a la prensa que su siguiente película se basaría en un libro de Thomas Mann. Pero se ve que había escarmentado: no eligió Los Buddenbrook, ni La montaña mágica, ni la saga bíblica José y sus hermanos, ni el Doktor Faustus (los cuatro libros que más admiraba del escritor alemán), sino una novelita de cien páginas que el propio Mann, en su momento, había calificado de “ambigua pero decorosa”. Para sacar de esa novela una película, Visconti procedió a despojarla del “decoro” con que su autor la había enmascarado y a inyectarle toda la tóxica sensualidad que Mann había logrado a duras penas sofocar. ¿Es Muerte en Venecia una gran película? Difícil encontrar alguien que piense lo contrario, pero sus millones de seguidores en el mundo no logran ponerse de acuerdo si eso se debe a que está basada en una gran novela o en una novelita mediocre: incluso hay quienes sostienen que la película es tan extraordinaria que llevó el libro a su altura.

Una de las razones que hacen de Muerte en Venecia una película tan extraordinaria es, por supuesto, Dirk Bogarde. Pero hasta el día de su muerte, Bogarde aseguró que se sobrevaloraba aquel trabajo suyo; que la parte más difícil de su papel la hacía el espectador por él: cada vez que la cámara de Visconti enfocaba al joven Tadzio. El papel de Tadzio no tenía ni un solo parlamento y sus apariciones no llegaban a sumar ni diez minutos en toda la película, pero para Visconti era a tal punto el centro incandescente de Muerte en Venecia (recordemos la cita que abre el film: “Aquel que ha contemplado la belleza está condenado a seducirla o morir”) que se pasó seis meses recorriendo el este de Europa, desde Hungría hasta Finlandia, buscando al adolescente indicado (en la novela de Mann era uno de los vástagos de una condesa polaca, y lo que Visconti buscaba era “un Helmut Berger de doce años”), hasta que en un hotel de Estocolmo encontró al quinceañero Björn Andresen.

Al pobre Björn Andresen la película le cagó la vida más que Ultimo tango en París a Maria Schneider. Hace unos años, cuando ya tenía cincuentilargos, asomó del anonimato para hacerle juicio a Germaine Greer, la otrora furibunda feminista que se pasó tanto de rosca que, en su último libro, titulado The Boy, sostenía que las criaturas que más universalmente despiertan el deseo sexual en la especie humana son los varones púberes y que reconocerlo de una vez y entregarse a ello terminaría por fin con la guerra entre los sexos (la prensa británica se hizo un festín: “La primera feminista que sale del closet para confesar que en realidad es un viejo pederasta”). La Greer había pedido para la tapa de su libro una foto de Andresen tomada por David Bayley durante el rodaje de Muerte en Venecia. La editorial había negociado el permiso para usar la imagen con el propietario legal de los derechos, que era el fotógrafo, de manera que el reclamo judicial de Andresen no prosperó. Pero sus tímidas quejas en el tribunal (que aquella película le había arruinado literalmente la vida y que le resultaba aberrante que se usara su imagen para celebrar las relaciones amorosas entre adultos y adolescentes) fueron amplificadas en letras catástrofe por los tabloides ingleses y la editorial terminó retirando discretamente de circulación el libro de la Greer.

Cuando estalló el escándalo aparecieron en la web trozos de un documental italiano de 1970 llamado Alla ricerca di Tadzio, en el que un camarógrafo de la RAI sigue a Visconti a lo largo de aquel peregrinaje por Europa del Este. El documental ofrece grandes momentos, como cuando Visconti se queja de que en todo el territorio polaco no haya podido encontrar un solo niño de rasgos aristocráticos (“¡Son todos proletarios!”, murmura en un momento el exquisito conde comunista). Hasta que, en un hotel de Estocolmo, Björn Andresen hace su entrada en la habitación donde tiene lugar el casting. Visconti comenta por lo bajo: “Nació para ser mirado” y le pide que se saque la camisa. El adolescente cree haber entendido mal y mira a su alrededor con cierta alarma pero finalmente consiente y, a pesar de la mala calidad de la filmación, es palpable el efecto que produce. La voz en off anuncia pomposamente que Visconti ha encontrado su santo grial en Björn Andresen. ¿Pero para qué seguir llamándolo Björn? A partir de ese momento será simplemente Tadzio para el mundo (“E Tadzio e basta!”), profetiza la voz en off.

Lo notable del asunto es que, cuatro años después del estreno de Muerte en Venecia, cuando se publicaron post-mortem los Diarios de Thomas Mann, se supo que la historia narrada en la novela era autobiográfica. Mann incluso daba el nombre de Tadzio en la vida real, cosa que permitió, a unos periodistas primero y al escritor Gilbert Adair después, rastrear su paradero y descubrir que el núbil aristócrata polaco por el que Thomas Mann perdió la cabeza en 1911 (y por esa razón, en su novela, se castigó con la muerte) se llamaba Wladslaw Moes y sobrevivió a la Primera Guerra, a la Segunda e incluso a la Polonia stalinista de posguerra, hasta morir apaciblemente en su pueblo natal en 1986. Cuando el zángano de Adair publicó el año pasado un librito de noventa páginas llamado El verdadero Tadzio. Historia del icono rubio de “Muerte en Venecia”, el pobre Björn Andresen creyó que una vez más volvían a meterse con su vida. Si bien esta vez la cosa no era con él sino con el Tadzio de la vida real, las revelaciones del libro han de haberle resultado igual de dolorosas.

Difícil saber cuánto hay de cierto en las palabras de Adair: en sus páginas afirma que logró dar con la única de las hermanas de Wladslaw que seguía viva, pero la dama murió después de entrevistarse con él. Según ella, no era Tadzio sino Adzio el apodo de Wladslaw, el niño no tenía ni quince ni catorce años sino apenas diez cuando fue con su familia a Venecia y carecía por completo de la belleza renacentista del joven Andresen (Adair sólo ofrece una foto borrosa, en donde se ve a un niño de cara regordeta, orejas como pantallas y el pelo rubio cortado al rape). Si lo que dice Adair es cierto, cuando Visconti recorrió Polonia buscando su Tadzio, podría haberse encontrado con el verdadero e incluso tenerlo a su lado al filmar la película. Cosa que seguramente hubiera cambiado bastante el enfoque de Muerte en Venecia. Y la vida del pobre Björn Andresen también.

[extraido del diario Página 12 del 14/08/09]

2009-08-02T19:24:00.000-07:00

DISTANCIA JUSTA

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo digo tonterías

me echo a temblar

pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

"Otra vez eros" 1994

NO QUISIERA QUE LLOVIERA

No quisiera que lloviera

te lo juro

que lloviera en esta ciudad

sin ti

y escuchar los ruidos del agua

al bajar

y pensar que allí donde estás viviendo

sin mí

llueve sobre la misma ciudad

Quizá tengas el cabello mojado

el teléfono a mano

que no usas

para llamarme

para decirme

esta noche te amo

me inundan los recuerdos de ti

discúlpame,

la literatura me mató

pero te le parecías tanto.

"Diáspora" 1976

DEDICATORIA

La literatura nos separó: todo lo que supe de ti

lo aprendí en los libros

y a lo que faltaba,

yo le puse palabras.

"Evohé" 1971

TANGO

La ciudad no eras vos

No era tu confusión de lenguas

ni de sexos

No era el cerezo que florecía -blanco-

detrás del muro

como un mensaje de Oriente

No era tu casa

de múltiples amantes

y frágiles cerraduras

La ciudad era esta incertidumbre

la eterna pregunta -quién soy-

dicho de otro modo; quién sos.

"Otra vez eros" 1994

ESCORADO

Mirándola dormir

dejé que el barco se inclinara

lentamente hacia un costado

precisamente el costado

sobre el que ella dormía

apoyando apenas la mejilla izquierda

el ojo azul

la pena negra de los sueños

y por verla dormir

me olvidé de maniobrar

pensando en las palabras de un poema

que todavía no se ha escrito

y por ello

era el mejor de todos los poemas

tan sereno

tan sutil como su piel de mujer casi dormida

casi despierta,

tan perfecto como su presencia inaccesible

sobre la cama,

proximidad engañosa de contemplarla

como si realmente pudiera poseerla

allá en una zona transparente

donde no llegan las sílabas orando

ni el clamor de las miradas

que quieren acercarse

en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.

"Descripción de un naufragio" 1974

REMINISCENCIA

No podía dejar de amarla porque el olvido no existe

y la memoria es modificación, de manera que sin querer

amaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecía

en sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugares

en los cuales jamás habíamos estado, y la deseaba en los parques

donde nunca la deseé y moría de reminiscencias por las cosas

que ya no conoceríamos y eran tan violentas e inolvidables

como las pocas cosas que habíamos conocido.

"Diáspora" 1976

Imágenes de Annemarie Schwarzenbach y poesias de Cristina Peri Rossi

La dulzura de Rosario

2009-07-16T16:53:00.000-07:00

Reservado ♥ Rosario Bléfari

El tema que me hizo llorar la primera vez que lo escuché en Casa Brandon :)

Lanterna Dos Afogados

2009-07-08T15:47:00.000-07:00

Quando tá escuro
E ninguém te ouve
Quando chega a noite
E você pode chorar...

Há uma luz no túnel
Dos desesperados
Há um cais de porto
Prá quem precisa chegar...

Eu tô na Lanterna
Dos Afogados
Eu tô te esperando
Vê se não vai demorar...

Uma noite longa
Pr'uma vida curta
Mas já não me importa
Basta poder te ajudar...

E são tantas marcas
Que já fazem parte
Do que eu sou agora
Mas ainda sei me virar...

(Lanterna Dos Afogados)

Cuando está oscuro y ya nadie te oye/ cuando cae la noche y no parás de llorar/Al final del túnel de los desahuciados /hay un puerto abierto a quien ansía llegar/

Yo estaré en el faro de los ahogados /Te estaré esperando no vayas a demorar

Una noche larga de una vida corta/pero no me importa/basta poderte ayudar/Y son tantas marcas/que ya forman parte/del que soy ahora/pero no pienso aflojar/

Yo estaré en el faro de los ahogados /Te estaré esperando no vayas a demorar

Este tema originalmente es de Os Paralamas, pero esta versión que hace Cássia Eller me llega muchisimo. Hoy estuve escuchando bastante a Cássia y es increible todo lo que transmite esa voz, al poco tiempo de conocerla se convirtió en una de mis favoritas. Seguramente le dedique otro post en estos días. ♥

Las dos casas de Olivos

2009-07-06T09:17:00.000-07:00

por Silvina Ocampo

En las barrancas de Olivos había una casa muy grande de tres pisos, en donde no vivían más de cinco personas: el dueño de casa, su hija de diez años, una niñera, una cocinera, y un mucamo (sin contar el jardinero que vivía en el fondo de la quinta). Había cuartos inhabitados, enormes cuartos con persianas siempre cerradas de humedad, cuartos llenos de miniaturas de antepasados y cuadros ovalados en las paredes. El jardín era espacioso con árboles altísimos. Sólo una cosa preocupaba al dueño de casa y era la improbabilidad de conseguir frambuesas; en ese jardín crecían flores, árboles frutales, había hasta frutillas, pero las frambuesas no podían conseguirse.
En el bajo de las barrancas de Olivos, en una casita de lata de una sola pieza vivían cuatro personas: el dueño de casa y sus tres nietas: la mayor tenía diez años y cocinaba siempre que hubiera alguna cosa para cocinar.
Y sucedió que esas dos chicas se hicieron amigas a través de la reja que rodeaba el jardín. “Mi casa es fea”, dijo una. “Tiene diez cuartos en donde no se puede nunca entrar; el jardín no tiene frambuesas y por esa razón mi padre está siempre enojado.” “Mi casa es fea” dijo la otra. “Es toda de latas, en la orilla del río, donde suben las mareas; en invierno hacemos fogatas para no tener tanto frio”. “¡Que lindo!” contestó la otra. “En casa no me dejan encender la chimenea.” Y cada una se fue soñando con la casa de la otra.
Al día siguiente volvieron a encontrarse en el cerco y era extraño ver que esas dos chicas se iban pareciendo cada vez más; los ojos eran idénticos, el cabello era del mismo color; se midieron la altura en los alambres del cerco y eran de la misma altura, pero había solamente dos cosas distintas en ellas: los pies y las manos. La chica de la casa grande se quitó las medias y los zapatos: tenía los pies más blancos y más chiquitos que su compañera; sus manos eran también más blancas y más lisas. Tuvo las manos durante varios días en palanganas de agua y lavandina, lavando pañuelo, hasta que se le pusieron rojas y paspadas, caminó varios días descalza haciendo equilibrio sobre las piedras; ya nada las diferenciaba, ni siquiera el deseo que tenían de cambiar de casa. Hasta que un día, a escondidas en el ombú del cerco que servía de puente, se ambiaron la ropa y los nombres. Una chica le dio a la otra sus pies descalzos, y la otra le dio los zapatos. Una chica le dio a la otra sus guantes de hilo blanco y la otra le dio sus manos paspadas…¡Pero se olvidaron de cambiar de Ángeles Guardianes! Era la hora de la siesta; los Ángeles dormían en el pasto. Las dos chicas cruzaron por encima de la reja; la que estaba en el jardín grande cruzó la calle, la que estaba en la calle cruzó al jardín. Se dijeron adiós. “No te pierdas; mi cuarto de dormir queda al fondo del corredor a la derecha.” Y la otra contestó: “No te pierdas, hay que seguir caminando hasta el fondo del callejón” (el jardinero, que estaba cerca, pensó que el eco se había vuelto sordo porque cambiaba el final de la frase que gritaba la niña). Y se fueron corriendo cada una a casa de la otra.
Nadie se dio cuenta del cambio y ellas, que creían concer sus casas, empezaban a reconocerlas según los cuentos que se contaban diariamente a través del cerco; hacían descubrimientos que las asombraban.
Pero los Ángeles Guardianes dormían la siesta a la hora de las confidencias y seguían ignorando todo.
Fue al principio del otoño, un día caluroso; el cielo estaba negro y muy cerca de la tierra pesaban nubes grises de plomo; era la hora en que las chicas se encontraban en el cerco, pero ninguna de las dos llegaba.
En la casita de latas no se podía respirar esa tarde; el abuelo y las tres nietas caminaban descalzos en el río tomando fresco. La chica de diez años se acordó de que en el jardín de la casa grande, como de costumbre, su amiga debía de estar esperándola; había ya pasado la hora, pero no importaba, iría de todas maneras. Vio un caballo blanco muy desnudo, le puso un bocado que encontró en el suelo, se trepó encima y salió al galope castigándolo con una rama de paraíso. La tormenta se acercaba, los árboles columpiaban grandes hamacas contra el viento, filamentos como los que habían en las bombitas de luz eléctrica de las casas grandes llenaban el cielo, y primero un trueno, y después otro rompían la tarde. El Ángel de la Guarda estaba despierto, pero acostumbrado a las tormentas que cruzaba siempre la chica sin resfriarse, tuvo cuidado solamente de preservarla de los rayos. “Los caballos blancos atraen los rayos”, pensaba el Ángel. “Hay que tener cuidado. Hay que tener cuidado”.
Las dos chicas se encontraron en el cerco y tuvieron apenas tiempo de decirse adiós; llovía con tanta fuerza que la lluvia ponía entre ellas una cortina espesa, imposible de levantar.
Se oyó lejos, lejos, el galope de un caballo entre la tormenta y un rayo y otro rayo hicieron lastimaduras de relámpagos, duras incisiones de fuego.
La chica se bajó del caballo y se desmayó en la puerta de la casita de lata. La marea subía muy cerca; en ese instante oyó un rayo sobre el animal que, disparando con un relincho de crines deshilachadas, quedó tendido en el suelo negro. En el jardín el otro rayo cayó sobre la otra chica, mientras el Ángel la protegía de los resfríos confiadamente, pensando que la casa tenía pararrayos desde tiempo inmemorial.
En la puerta de la casita de lata la otra chica no pudo resistir el frío y se fue al cielo después de la tormenta…
Había mucho canto de pájaros y arroyos a la mañana siguiente cuando subidas las dos chicas sobre el caballo blanco llegaron al cielo. No había casas ni grandes ni pequeñas, ni de lata ni de ladrillos; el cielo era un gran cuarto azul sembrado de frambuesas y de otras frutas. Las dos chicas se internaron adentro y más adentro del cielo, hasta que no se las alcanzó a ver más. ♥

[Fuente de la imagen: http://www.flickr.com/photos/isazappy/2335645734/]

Unloveable

2009-07-04T13:24:00.000-07:00

Oh ...
I know I’m unloveable
You don’t have to tell me
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours
Oh ...

I know I’m unloveable
You don’t have to tell me
Oh, message received
Loud and clear
Loud and clear
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours

I know I’m unloveable
You don’t have to tell me
For message received
Loud and clear
Loud and clear
Message received
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours

I wear black on the outside
’cause black is how I feel on the inside
I wear black on the outside
’cause black is how I feel on the inside

And if I seem a little strange
Well, that’s because I am
If I seem a little strange
That’s because I am

But I know that you would like me
If only you could see me
If only you could meet me

Oh ...
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours
I don’t have much in my life
But take it - it’s yours
Mmm ...
Oh ...♥

Unloveable - The Smiths

- Sometimes it's too hard to explain, so i prefer kick my soul, shut up my mouth and listen to my heart through the fucked sound....-

-en la imagen, Natalie Clifford Barney y Romaine Brooks-

Cortázar le escribe a Alejandra

2009-06-27T13:35:00.000-07:00

Aqui Alejandra

Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
te reclamo.
Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa
Salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,
llueve en la rue de l'Eperon
y Janis Joplin.
Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo

(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d'inanité sonore
las gomas y los sobres
una papelería de juguete
el estuche de lápices
los cuadernos rayados)

Vení, quedate.
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.
Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse
este vaso es difícil,
este fósforo.
y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,
quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
como vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día
No puede ser, decís, no puede ser.

Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrúcate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party para vos, la fiesta entera,
Erszebet,
Karen Blixen
ya van cayendo, saben
que es nuestra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían Leonora Carrington, mirala,
Unica Zorn con un murciélago
Clarice Lispector, agua viva,
burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,
qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison close de telarañas, de Thelonious,
que larga hermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con las intercesoras
animula el tabaco
vagula Anaïs Nin
blandula vodka tónic

No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en un palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados telegramas.
Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
y Natalía Ginzburg, que desteje
el ramo de gladiolos que no trajo.
¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café
su culebra contando
dos terrones un beso
Léo Ferré
No pienses más en las ventanas
el detrás el afuera
Llueve en Rangoon ---
Y qué.
Aquí los juegos. El murmullo
(Consonantes de pájaro
vocales de heliotropo)
Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.

[todo lo que hubiera dado por siquiera cruzarmela por la calle y sonreirle al pasar. ♥]

Casualidades corporales

2009-06-19T21:02:00.000-07:00

Removiendo el trazo de espuma
sobre tu boca noble.
Primando el callar a medias
y el besar del todo.
Los fracasos cuantificados,
en hileras sucediendose en las memorias,
souvenires de los pasados.

Todos tienen,
rincones con secretos blindados,
un rayo de sol escondido en el placard,
afectaciones por demás.

Buscando ese ser de luces,
al cual abrazar
haciendo crujir los huesos de la espalda.
Esa palomita amatoria encapsulada.

Para confiarle los temores nocturnos,
y crepuscular a su lado.
Sintiendo el calor infantil,
las humedades escondidas
en esos huecos tan bien distribuidos.

Quien fuera yo para toparme
una tarde de estas
con la tragedia más amarga de la razón
el rapto de locura consumada
en esas formas

ondulantes,
embriagantes,
sustanciales.

(mi cuore plastificando las sensaciones)

30/1/09

me enamoré xP

2009-06-12T17:12:00.000-07:00

XXIV

2009-06-08T09:55:00.000-07:00

Je t'adore à l'egal de la voûte nocturne,
Ô vase de tristesse, ò grande taciturne,
Et t'aime d'autant plus, belle, que tu me fuis,
Et que tu me parais, ornement de mes nuits,
Plus ironiquement accumuler les lieues
Qui séparent mes bras des immensités bleues,
J m'avance à l'attaque, et je grimpe aux assauts,
Comme après un cadavre un coeur de vermisseaux,
Et je chéris, ô bête implacable et cruelle!
Jusqu'à cette froideur par où tu mès plus belle!

-Te adoro de igual modo que a la nocturna bóveda,
oh vaso de tristeza, oh inmensa taciturna,
y más te amo, hermosa, cuando tú más me huyes,
y cuando me pareces, ornato de mis noches,
acumular las leguas más irónicamente
que separan mis brazos de las inmensidades
azules. Y yo ataco y me lanzo al asalto,
como tras de un cadáver un coro de gusanos,
y adoro, ¡oh bestia cruel e implacable!, hasta esa
gelidez por la cual me eres aún más hermosa.-

[Charles Baudelaire, Las Flores del Mal]

gracias Guada por confiarme este libro, realmente un hallazgo valiosisimo

king size.

2009-06-01T14:20:00.000-07:00

Me presto a tus debate
con mi carita de lobito feroz
a punto de ser devorado por
la enardecida caperucita,
digo tres, cadena, fortuna,
presagio, beso en los labios.
Importa el tamaño de la palabra
¡Y vaya que importa!
el tamaño de mi corazón apedreado.
Inmensurable y carcomido
en el empaque,
las polillas
y el agujerito incordioso en la punta del plástico,
chorrea agua salada,
moja las venas y la sapiencia.
El tamaño de tus ojos
¿Que me importa?
Si después de todo no comparto tu cama,
y se me están descosiendo las ganas
(fix me)

27/02/09

2009-05-29T23:11:00.000-07:00

POEMA

“Yo creo en las Noches”.
R. M. Rilke

Ayer tarde pensé que ningún jardín justifica
el amor que se ahoga desaforadamente en mi boca
y que ninguna piedra de color, ningún juego,
ninguna tarde con más sol que de costumbre
alcanza a formar la sílaba,
el susurro esperado como un bálsamo,
noche y noche.
Ningún significado, ningún equilibrio, nada existe
cuando el no, el adiós,
el minuto recién muerto, irreparable,
se levantan inesperadamente y enceguecen
hasta morirnos en todo el cuerpo, infinitos.
Como un hambre, como una sonrisa, pienso,
debe ser la soledad
puesto que así nos engaña y entra
y así la sorprendemos una tarde
reclinada sobre nosotros.
Como una mano, como un rincón sencillo
y umbroso
debería ser el amor
para tenerlo cerca y no desconocerlo
cada vez que nos invade la sangre.
No hay silencio ni canción que justifiquen
esta muerte lentísima,
este asesinato que nadie condena.
No hay liturgia ni fuego ni exorcismo
para detener el fracaso risible
de los idiomas que conocemos.
La verdad es que me ahogo sin pena,
por lo menos he resistido al engaño:
no participé de la fiesta suave, ni del aire cómplice,
ni de la noche a medias.
Muerdo todavía y aunque poco se puede ya,
mi sonrisa guarda un amor que asustaría a dios.

Susana Thénon

Jean Seberg

2009-05-07T15:39:00.000-07:00

Casi perfecto si no fuera por la irrupción seudo documentaloide en la mitad que rompe la magia. De todas formas, ella brilla por si sola. ♥

Imágenes de Breathless (Jean-Luc Godard) y música de Bob Dylan

a fabulous interview!^^

The Runaways, la pelicula n_n

2009-04-19T19:49:00.000-07:00

"A la larga lista de biopics de inspiración musical en preparación (hay proyectos cinematográficos en marcha inspirados en las vidas de, entre otros,Serge Gainsbourg, Chuck Berry, Jerry Garcia e Iggy Pop) se acaba de sumar un nuevo renglón. La propia Joan Jett trabaja ya en la producción ejecutiva de un film que recreará la historia de The Runaways.
De momento se sabe que será Floria Sigismondi, conocida realizadora de vídeos musicales (ha firmado clips para artistas de lo más diverso, desde Christina Aguilera hasta * Sigur Rós* pasando The White Stripes o Marilyn Manson), quien se encargará de escribir el guión y dirigir “The Runnaways”, cinta que girará en torno a las figuras de Joan Jett y Cherie Currie como creadoras de una banda que desaparecía tan sólo cuatro años después de su formación en 1975. Kristen Stewart, de actualidad estos días por su papel protagonista en “Twilight”, será quien encarne a Joan Jett en un film que comenzará rodarse a mediados del próximo año. "

Fuente http://www.popmadrid.com/

Tremenda noticia! Hace rato que vengo pensando que la vida de Joan Jett deberia estar inmortalizada en una peli, y ahora que sé que se viene una, no solo de Joan sino del plantel completo de las Runaways, soy completamente feliz ^^. Lo que no me convencia demasiado, a pesar de que personalmente ella me encanta, era si Kristen Stewart iba a dar en la tecla para el papel de Joan, de todos modos confio en ella y pienso que si sabe encarar la profesión y no se duerme en sus frescos laureles, tendrá una carrera avasallante (talento y belleza no le faltan). Ahora también parece que Dakota Fanning (sisi,la nenita enternecedora de taquillas arrasadoras) va a participar de este proyecto. Y no solo eso. Va a compartir el protagónico de Kristen interpretando a Cherie Curie, la otra vocalista de la legendaria banda. Creo que es una buena elección, ya que el parecido entre Dakota y Cherie es asombroso y además el papel puede servir para que Dakota logre separarse del estereotipo de tierna nena indefensa y ahora, ya adolescente, pueda optar por roles más jugados (aunque va a costar un poco dejar de verla como tal). La pelicula tiene fecha de estreno para 2010, asi que habrá que contentarse por el momento con alguna que otra foto robada del rodaje (del cual aún no tengo noticias ni fechas) y algún otro rumorcillo o dato oficial que surja. Por el momento confiemos en Sigismondi y en su gusto estético, lo cual me lleva a pensar que si la propia Jett forma parte del proyecto, podría dar buenos frutos. ♥

proximamente, cuando tenga algún datito más, me voy a tirar a hablar un poco de la peli de Buñuel,Lorca y Dalí que viene llegando, espero que no me gane de mano. xD
También algo de El Niño Pez, la bendita pelicula que tanto espere y todavia ni fui a ver...espero que no me la saquen antes (colgada me decian ¬¬)

Foto de las queridas Runaways, Joan la morocha y Cherie la más rubia por si alguien lo dudaba xD

Kristen lookeada para el papel de Joan, se ve muy bien con ese look medio guarro, pero en cuanto a estética personal, en mi opinión, estaba mejor en "La Habitación del Pánico", tal vez pronto la veamos asi de nuevo cuando haga de tipo junto a Niki Reed en "K-11"

se imaginan a Dakota en esas fachas? a mi me cuesta un poco hacerme la imagen, casi que sonaria a pedofilia (?)

- "I'm Rimbaud" -

2009-02-21T09:57:00.000-08:00

"Jesús murió por los pecados de alguien, pero no por los míos". Con esta frase abría el primer disco la cantante norteamericana, el mismo que es considerado aún hoy como uno de los debuts más contundentes de la historia del rock. Aquí va entonces un repaso por quien fuera admiradora de Rimbaud, amante de Sam Shepard y del fotógrafo Robert Mapplethorpe y viuda del guitarrista Fred "Sonic" Smith (ex MC5) Ha sido definida como la madrina del punk y una visionaria.

Inventó una nueva definición de lo femenino: en sus canciones, en su poesía, se proyectó como lesbiana, andrógina, hombre, mártir, sacerdotisa, Dios-Mujer. Patti Smith nació en Chicago, el 30 de diciembre de 1943. En 1955, el mismo año en que nacía el rock'n'roll, se mudó a Nueva Jersey. A los cuatro años Patti Smith tuvo escarlatina, y la fiebre le produjo alucinaciones que no la abandonarían hasta adulta. Veía doble, y tuvo que usar un parche en un ojo por un tiempo. Recopiló sus alucinaciones febriles en un diario, que fue el embrión de su poesía.

Beverly Smith, su madre, era testigo de Jehová. Su padre era ateo. Esta química opuesta le dio a Patti su doble visión de Dios, que recorre todo su trabajo: la mezcla de profano y sagrado, su casi pagana visión de la divinidad, la blasfemia paterna y el fanatismo religioso materno. "Mi madre me enseñó a rezar a los dos años, y eso expandió mi mundo. Fue el mejor regalo que pudo darme: la idea de que, no importa cuán aburrido estés, todavía puedes irte a la cama y rezar, hablar con ese Todo. Fui criada como testigo de Jehová, una fe extremadamente disciplinada. No comulgo con su dogma, pero creo que su rigidez es lo que hace que esa religión sea bella." Pero algo se interpuso entre Smith y Dios, cuando estaba en la escuela secundaria. Se había enamorado de Arthur Rimbaud. "Cuando tenía dieciséis, realmente quería un novio. Y no me gustaban los chicos del barrio. Entonces encontré Iluminaciones, y vi a este chico en la tapa, y era mi tipo. En realidad, robé el libro porque fue amor a primera vista. Tengo que admitir que no pude entender lo que leí al abrirlo. Pero un instinto me dijo que esas palabras eran hermosas." Poco después ingresó a la Escuela de Arte de Nueva Jersey, y un profesor la introdujo,en el concepto del artista criminal. Ese profesor le acercó más libros de quienes serían dos de las musas de Smith: Jean Genet y Rimbaud, artistas fuera de la ley, vagabundos que mezclaban el arte y el pecado. "Ya no quise ir al cielo, si no había arte allí", dice ella.

Los padres de Patti, no tenían dinero para pagar las ambiciones artísticas de su hija rebelde. Y tuvo que entrar a trabajar en una fábrica de colchones de Nueva Jersey. "Yo quería huir, me subiré a un tren y me iré a Nueva York; voy a ser tan mala, voy a ser una estrella, y nunca voy a volver, a esta fábrica de mierda", cantaba en Piss Factory, una canción escrita en 1970. Sus compañeras en la fábrica la odiaban y una vez, la obligaron a hundir la cabeza en un inodoro sucio. Incluso le quitaron su ejemplar de Iluminaciones, que siempre llevaba bajo el uniforme, porque era un libro de un autor francés. Y, según le dijo el celador de la fábrica: "Todo lo extranjero es comunista". En 1966 quedó embarazada y decidió dar a su hijo en adopción, con sólo una condición: que fuera entregado a una familia católica. Tres días después del nacimiento de su primer bebé, Patti Smith tomó ese tren a Nueva York.

"En Nueva York conseguí trabajo en la librería Scribner de la Quinta Avenida. Empecé a dar vueltas por el Pratt Institute of Art, donde trabajé posando desnuda para los estudiantes. Estaba leyendo todos esos libros románticos sobre la vida de los artistas, y tenía ganas de encontrar a un artista joven, ser su amante y cuidarlo. Entonces encontré a Robert Mapplethorpe. Él tenía diecinueve años, y era hermoso. Me empezó a enseñar la disciplina y la estructura necesarias para ordenar mi trabajo", recuerda Smith. Mapplethorpe, que se convertiría en su mejor amigo, estaba fascinado con esa chica delgada y casi esquizofrénica, y aunque no se sentía atraído sexualmente por ella, se la llevó a vivir a su casa. Patti posaba para sus fotos, y Robert insistía en orientarla a la escultura. O a la pintura. Ninguno de los dos pensaba en la poesía.

Confundida, Patti Smith decidió viajar a París con su hermana, para averiguar si las calles por donde habían caminado Rimbaud y Jim Morrison la ayudaban a entender qué estaba buscando. "Fui a la tumba de Morrison en París y no sentí nada. No pude siquiera llorar. Me quedé ahí parada, vacía. Fui a la de Rimbaud después, y me sentí fría. Pensé: a la mierda. Me voy a casa a hacer mi trabajo. No voy a quedarme parada sobre las tumbas de esta gente."

Penny Arcade, una de las superstars de Andy Warhol, recuerda: "Patti me despertaba a las nueve de la mañana y me decía: Penny, hoy es el cumpleaños de Bobby. ¿Qué Bobby?, le decía yo. Bob Dylan, respondía ella. Patti se pasaba la vida queriendo ser alguna estrella, John Lennon, Keith Richards, o algún otro. Yo estaba con ella la noche en que Brian Jones murió.Yo estaba mal también, pero ella hablaba de mi bebé o decía cosas como los huesitos de mi pobre Brian. Todo el mundo tiene amigos imaginarios, pero los de Patti eran Mick Jagger, Keith Richards, Jean Genet". Patti Smith lo reconoce: "Estoy envuelta en la vida de mis héroes. En mis canciones, en mi poesía. Les he dedicado poemas a Eddie Sedgwick, a Marianne Faithfull, a Frank Sinatra". Incluso en uno de sus más recientes discos, Gone Again (1996), la canción "About a Boy" es para Kurt Cobain, a quien Smith jamás conoció. Es imposible enumerar las canciones inspiradas en sus héroes: virtualmente, cada una de ellas nació gracias a una musa.

"No considero que escribir sea un acto silencioso, introspectivo. Es un acto físico. Cuando estoy en casa, con mi máquina de escribir, me vuelvo loca. Camino como un mono. Me humedezco. Tengo orgasmos. En vez de inyectarme heroína, me masturbo catorce veces seguidas. Tengo visiones. Naves descendiendo sobre las pirámides aztecas. Templos. Así es como escribo mi poesía", dijo en una entrevista con Lisa Robinson, en 1977.

Al regresar a Nueva York, ya decidida a dedicarse a la poesía, Patti Smith se instaló en el Chelsea Hotel con Mapplethorpe. Era evidente que la pareja no funcionaba como tal, y enseguida Patti se enamoró de otro hombre: Sam Shepard. Al mismo tiempo que empezaba a leer sus textos en la Iglesia de San Marcos junto con Jim Carroll (autor de The Basketball Diaries, que sería llevada al cine en los '90 con Leonardo DiCaprio) y Gerard Malanga (uno de los más conspicuos integrantes de la Factory de Warhol), Patti salía en secreto con Shepard, que estaba casado. Juntos escribieron una obra de teatro, Cowboy Mouth. Sólo hicieron una representación: la obra contaba el romance de dos escritores, y Shepard no se atrevió a representarla frente a su esposa. Fue el fin de su trabajo juntos. Pero Patti siguió leyendo poesía en público. Claro, sus lecturas no eran comunes: en primer lugar, porque eran populares y su público estaba poblado de músicos de rock. Joey Ramone (cantante de Ramones) recuerda: "Cada vez que leía un poema, rompía el papel, o agarraba una silla y la tiraba contra la pared. Era fantástica".

Pronto Smith se dio cuenta de que hacía falta algo más, e invitó a un guitarrista, Lenny Kaye, a que la acompañara en sus lecturas. Sus recitales se parecían cada vez más a conciertos de rock. La banda se fue armando poco a poco, alrededor de sus improvisaciones, de sus trances. James Grauelhorz, manager de William Burroughs, vio uno de esos recitales en St. Marks: "Cuando terminó, salió corriendo de la iglesia, a través de la gente, dejando a Lenny Kaye solo con el amplificador. La gente se volvió loca. Nos voló la cabeza. Yo estaba sentado junto a Burroughs, que se dio vuelta y me dijo: Ella lo tiene. Es una estrella".

Patti Smith grabó su primer álbum, Horses, en 1975, con la producción del ex Velvet Underground, John Cale. La tapa del disco es una foto mítica, tomada por Mapplethorpe, donde Smith no es hombre ni mujer. Ninguna mujer había llevado a ese terreno el concepto de androginia. Las estrellas de rock, si eran chicas, tenían que ser sexys. En Complete, Patti Smith incluye un relato acerca de aquella foto: "Había dormido demasiado ese día y me puse la ropa que solía usar todos los días, como un uniforme, en la calle y en el escenario. Robert trabajó silenciosamente. Tenía un estilo nervioso, pero confiado. Nada de asistentes. Quería un triángulo de sombras. La luz estaba cambiando, y el triángulo se desvanecía. Me pidió que me quitara el saco, porque le gustaba el blanco de mi camisa. Me puse el saco al hombro, como Sinatra, tratando de capturar algo de su desafiante espontaneidad.

Ese disco empezaba con la canción "Gloria" y su reveladora: Jesús murió por los pecados de alguien, pero no por los míos. La canción se mezclaba después con "Gloria", de Van Morrison, que Smith cantaba desde un punto de vista masculino. En el tema siguiente era una mujer lesbiana suicidándose en "Redondo Beach". En ese momento tocaba en el CBGB del Bowery, un mugriento bar de Hell's Angels que había recuperado para las nuevas bandas el entonces novio de Patti Smith, Tom Verlaine, líder de Television.

Radio Ethiopia, el segundo disco del Patti Smith Group, se editó en 1976. Seguía mezclando el lenguaje religioso con el rock'n'roll, mezclando visiones de rebelión adolescente con plegarias, o relatando historias de comunión espiritual con vagabundos y ladrones. Genet era su principal inspiración. Cuando estaba presentando este álbum, Smith tuvo otra iluminación: el 26 de enero de 1977, en Tampa (Florida), se cayó del escenario y se rompió dos vértebras del cuello. "Estaba haciendo mi número más intenso, Ain't it Strange, una canción donde desafío a Dios, le pido que me hable, canto: Mano de Dios, siento tu dedo, pero no me marea, soy un torbellino, pero no caigo. Y caí". Para Smith, fue un mensaje, una respuesta de Dios. Y fue el principio de su retiro. Sólo quedaban dos álbumes: Easter (1978) y Wave (1979). Sus dos últimos shows fueron en Italia. La entrada de su diario incluida en Complete dice: "Nuestro último trabajo, en un estadio de fútbol en Florencia... Ultima vez que tocamos My Generation. Recordé la primera vez que la tocamos en Ohio, cuando grité ¡Nosotros creamos esto, tomémoslo! Y les di mi guitarra, y Jay largó la batería, y estalló una alegre anarquía, y la permitimos. Los gritos en mi micrófono y la música discordante eran de ellos; yo sólo puse todos los amplificadores en 10, saludé a mi hermano, dije adiós... y me fui a mi nueva vida. No pude ponerme el saco al hombro, al estilo Sinatra, porque me lo habían robado varios meses antes, en Chicago".

Esa nueva vida, ese retiro, duró hasta 1996. Patti Smith se recluyó en un suburbio de Detroit, junto con su marido, Fred "Sonic" Smith, el mítico guitarrista de los MC5. Con él tuvo dos hijos, Jackson y Jesse. James Grauerholz fue uno de los primeros en enterarse de la decisión de Patti. Le dijo: "Encontré a mi hombre, y toda mi vida estuve buscando a un hombre a quien amar. Quiero tener hijos y ser una buena madre y una buena esposa. Eso es todo lo que quiero hacer". Mucha gente se sorprendió, pero no Grauerholz: "Detrás de toda su imagen revolucionaria, del Yo Soy Rimbaud, había algo secreto. Ella era Billie Holiday: el arte estaba ahí, pero era obvio que iba a dejarlo todo, tarde o temprano, por su hombre".

Sonic y su esposa vivieron una vida monástica, y sólo se supo de Patti en 1988, cuando editó un disco de pequeña tirada, Dream of Life, grabado durante la agonía de Robert Mapplethorpe, antes que muriera de sida en 1989. En Complete hay una pequeña escena tomada de los diarios de Smith, que roza, apenas, la muerte de su amigo. "Robert me fotografió cuando cumplí cuarenta, mientras grababa Dream of Life. Me hizo sostener una mariposa azul, el símbolo de la transformación. Yo estaba embarazada de tres meses de mi hija Jesse. El invierno siguiente tomó nuestro retrato familiar en su estudio de Nueva York, la última vez que fui fotografiada por mi amigo. Poco después, Robert nos visitó cuando grabamos la canción para mi hijo, The Jackson Song. No estaba bien, y se acostó en un sofá en el estudio. Richard Sohl se sentó al piano, y yo a su lado. Fred se nos acercó y dijo, sencillamente: Hágannos llorar. Tocamos la canción dos veces. La segunda fue lo mejor que pudimos hacer... Yo miré a través del vidrio y vi a Robert, durmiendo, lleno de paz. Fred estaba parado a su lado, llorando en silencio.". Richard Sohl murió en 1990, un año después de Mapplethorpe. Fred Smith murió en 1994. Un mes después, murió Todd Smith, el hermano de Patti. Dos años después, ella editaba un nuevo disco, Gone Again. La cita que elige para definir en Complete ese álbum pertenece al Salmo 30: "Mi duelo se ha convertido en danza".

Un año después, Patti Smith editó Peace and Noise. Que está dedicado a otro amigo muerto, William Burroughs. Una de las canciones, "Persuasion", está coescrita por Fred Smith. "Quería tener algo de él en este disco. Es importante para mí seguir adelante con su trabajo, y seguir recordándolo." En ese tema hace su debut como guitarrista el hijo de ambos, Jackson. "Toca igual que su padre", dice Patti Smith, con orgullo materno. "Que venga el tiempo de nuestros sueños", escribió Arthur Rimbaud en La canción de la torre más alta. Son las palabras que eligió Patti Smith para la última página de su libro.♥

Día Internacional de la Cero Tolerancia con la Mutilación Genital Femenina

2009-02-07T08:57:00.000-08:00

Nota extraida del suplemento SOY del diario Página 12, escrita por Mauro Cabral, militante intersex, con motivo del Día Internacional de la Cero Tolerancia con la Mutilación Genital Femenina.
Conciencia y corazón de parte de quienes tienen el bisturí en mano y de la sociedad completa. A favor de disminuir los errores y la experimentación con las vidas futuras. Por la posibilidad de ser y elegir como queremos ser.

Viernes, 6 de Febrero de 2009

A LA VISTA

Hoy, en este mundo

A propósito del Día Internacional de la Cero Tolerancia con la Mutilación Genital Femenina, una reflexión sobre los claroscuros de la militancia intersex en primera persona.

Por Mauro Cabral

Hacer activismo intersex es la cosa más fácil y más difícil del mundo. Es fácil. La fantasía de que existen individuos que nacen con los dos sexos late en la imaginación de una cantidad innumerable de personas (y hay quienes creen que “salvarlos” es, de algún modo, como salvar el mundo perdido de los unicornios). Es difícil. No existen individuos con dos sexos, pero sí individuos que nacen con cuerpos en los cuales la diferencia sexual promedio no se encarna. Seamos sinceros: no es lo mismo nacer con un clítoris “muy largo” o un pene “muy corto”, sin vagina o con la abertura de la uretra cerca de los testículos y lejos de la punta del pene, que ser un unicornio. Es fácil. Cuidar la diversidad se ha vuelto en los últimos tiempos un imperativo ecológico y ya se sabe: los intersex somos parte integral del bestiario de la diversidad terrena. Es difícil. La diversidad es maravillosa como consigna, pero en la práctica hay más de un cuerpo que no es una buena noticia ni para uno ni para los otros, y así no hay maravilla de la diversidad que llegue muy lejos. Es fácil. Nadie mutilaría a un niño o a una niña, ni creería que mutilar es algo bueno. Es difícil. Si la intervención destinada a normalizar la apariencia de los genitales de esos niños y niñas la ordena un médico y tiene lugar en un hospital, entonces no es mutilación. Es fácil. La intersexualidad supone un par de promesas que emocionan y esperanzan a la gente: la promesa de la posibilidad de elegir, desde un principio, quiénes somos; la promesa de emanciparnos, por fin, de la ley binaria del género. Es difícil (más difícil que la mierda). Si la posibilidad de elegir quiénes somos (tan irreal como los unicornios) depende del cuerpo con el que se nace, entonces esa posibilidad está tan determinada como la de cualquier otro destino bajo el sol; si la emancipación depende de esas variaciones corporales que la gente llama intersex, entonces se trata, otra vez, de la misma ley bajo la forma de una promesa engañosa. Es fácil. Mucha gente se compromete con la defensa de los derechos de los indefensos. Es difícil. Esa misma gente suele mostrarse más que renuente a dejar que esos indefensos, alguna vez, puedan defender en primera persona sus propios derechos. Es fácil. Todo el mundo es solidario con nosotros. Es difícil. Todo el mundo es solidario con nosotros mientras no digamos la verdad: nosotros somos ustedes. Es fácil, facilísimo. Las minorías exóticas estamos de moda. Es difícil, si no imposible. La gran mayoría de intervenciones quirúrgicas normalizadoras afectan a niñas y a mujeres, o son intervenciones feminizantes que adaptan cuerpos masculinos fallados a versiones machistas y misóginas de cuerpos femeninos (y, aun así, las cuestiones intersex no forman parte de ninguna agenda de género). Es fácil. La intersexualidad ha funcionado durante décadas como un referente histórico o una metáfora carnal de la homosexualidad. Es difícil. La homonormatividad nos castiga con dureza infinita. Es fácil. Todo el mundo entiende que alguien que fue mutilado dedique su vida a impedir que lo mismo les ocurra a otros. Es difícil. Nadie entiende que el activismo y la supervivencia van, demasiado a menudo, por carriles opuestos. Es fácil. Cifrar el triunfo de un movimiento político en la evitación de cirugías no consentidas en niños y niñas es irse a dormir acunado por la corrección política y la buena conciencia. Es difícil. Saber que esos niños y niñas no intervenidos tendrán que vivir, con sus cuerpos y en este mundo, es la pesadilla.
6 de febrero. Día Internacional de la Cero Tolerancia con la Mutilación Genital Femenina. Es fácil. Es difícil. Es posible. ♥

Asco dadaísta

2009-01-31T10:35:00.000-08:00

Tristán Tzara y Man Ray
los primeros punks ♥

Manifiesto DADA 1918 (fragmento)

Todo producto del asco susceptible de convertirse en una negación de la familia, es dada; protesta con todas las fuerzas del ser en acción destructiva: DADA; conocimiento de todos los medios hasta ahora rechazados por el sexo púdico del compromiso cómodo y la cortesía: DADA; abolición de la lógica, danza de los impotentes de la creación: DADA; de toda jerarquía y ecuación social instalada para los valores por nuestros lacayos: DADA; cada objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas, son medios para el combate: DADA; abolición de la memoria: DADA; abolición de la arqueología: DADA; abolición de los profetas: DADA; abolición del futuro: DADA; creencia absoluta indiscutible en cada dios producto inmediato de la espontaneidad: DADA; salto elegante y sin perjuicio de una armonía a la otra esfera; trayectoria de una palabra lanzada como un disco sonoro grito; respetar todas las individualidades en su locura del momento: seria, temerosa, tímida, ardiente, vigorosa, decidida, entusiasta; pelar su iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una cascada luminosa el pensamiento chocante o amoroso, o mimarlo -con la viva satisfacción de que da igual- con la misma intensidad en el zarzal, puro de insectos para la sangre bien nacida, y dorada de cuerpos de arcángeles, de su alma. Libertad: DADA DADA DADA, aullido de los dolorescrispados, entrelazamiento de los contrarios y de todas las contradicciones, de los grotescos, de las inconsecuencias: LA VIDA.

Tristán Tzara
(de Siete Manifiestos Dada, 1924)

Declaración del 27 de Enero de 1925

2009-01-31T09:49:00.000-08:00

Ante una falsa interpretación de nuestras intenciones que se ha difundido de manera estúpida entre el público, queremos declarar lo siguiente a toda la embrutecedora critica literaria, dramática, filosófica, exegética e incluso teológica:

1* No tenemos nada que ver con la literatura, pero somos muy capaces, en caso necesario, de servirnos de ella como todo el mundo.

2* El SURREALISMO no es un medio de expresión nuevo o más fácil, ni tampoco una metafísica de la poesía. Es un medio de liberación total del espíritu

y de todo lo que se le parezca.

3* Estamos completamente decididos a hacer una Revolución.

4* Hemos decidido asociar la palabra SURREALISMO a la palabra REVOLUCIÓN, sólo para mostrar el carácter desinteresado, independiente y hasta absolutamente desesperado de esta revolución.

5* No pretendemos cambiar para nada las costumbres de los hombres, pero sí mostrarles la fragilidad de sus pensamientos, y sobre qué cavernas, han edificado sus tambaleantes viviendas.

6* Lanzamos esta advertencia solemne a la sociedad: que preste atención a sus desvarios, a cada uno de los pasos en falso de sus creencias, porque seremos implacables.

7* En cada recodo de su pensamiento la sociedad se topará con nosotros.

8* La Rebelión es nuestra especialidad. Y estamos dispuestos a emplear, en caso necesario, cualquier medio de acción.

9* Nos dirigimos especialmente al mundo occidental:

el SURREALISMO existe.

- Pero ¿que es entonces este nuevo "ismo" que se precipita ahora sobre nosotros?

- El SURREALISMO no es una forma poética.

Es un grito del espíritu que se vuelve hacia sí mismo decidido a pulverizar desesperadamente sus trabas.

¡y con martillos verdaderos si fuera necesario!

Central de Investigaciones Surrealistas

15, rue de Grenelle

Acá en Gesell,inspeccionando los tantos libros de mi tia, encontré uno finito pero cargado de ideologías. Todavía me conmueve encontrar este tipo de textos, ver como unos cuantos años en retrospectiva han cargado las tintas de toda una generación. Y ahora sin darnos cuenta, a diario, usufructuamos ideas varias que no son nuestras, pero abrazamos hasta que duelan los huesos y estampadas, las hacemos parte de nuestra identidad; de nuestra busqueda de libertad.
Años lejanos a la mentada era de la comunicación; años de indagaciones, busquedas, cuestionamientos,experimentación y desestructuraciones varias.
Parecía que todo estaba inventado y llegaron ellos, los surrealistas franceses a desacomodar las estanterias (intelectos) europeas.
La pasión por sobre la razón y en dósis ampulosas.
Lindo encontronazo.

Escrito con el cuerpo -

2008-12-12T19:11:00.000-08:00

Por Leonor Silvestri

Quienes visiten Guatemala no se irán de allí sin haber escuchado algo sobre una leyenda urbana del arte local. Alguien les hablará muy pronto de una chica que se metió en una bolsa de plástico transparente completamente desnuda y se pasó 24 horas tirada en el basural donde usualmente aparecen fetos y bebés muertos haciendo frente a la inacción y la pasividad de la concurrencia que iba y venía, tan acostumbrada al espanto. También es famosa por haberse escrito en la pierna con un cuchillo la palabra “perra”, palabra que aparece escrita en los cuerpos víctimas de los feminicidios de Guatemala y México. “De todo lo que se escribe sólo me interesa aquello que se escribe con la propia sangre.” “Escribe con sangre y sabrás que la sangre es espíritu”, decía Federico Nietzsche. Y Regina Jose Galindo hizo cuerpo el verbo en su trabajo como artista conceptual y callejera que le valió loas mundiales, entre ellas el León de Oro en la Bienal de Venecia 51 en el 2005 (y también parte del rechazo local de las vacas sagradas del arte de su país).

Regina Jose Galindo nació en 1972 y su carrera comienza bien arriba, literalmente: en 1999, se colgó del puente de la torre de correos, a 10 metros de altura, en el “mero centro” de la ciudad de Guatemala, y leyó poemas que nadie oyó, como usualmente pasa con la poesía, y generalmente pasa cuando las mujeres hablan, mientras tiraba las hojas al viento, una vez leídas. El gesto: poemas descartables, palabras de una poeta que a nadie interesan, mientras la vida de una mujer pende de un hilo.

Pero su trabajo no busca necesariamente escandalizar. Mientras una buena parte del arte conceptual hoy en el mundo gira en torno de imágenes acomodaticias y, hasta si se quiere, bellas, Regina trabaja hasta el límite de la abyección, toma riesgos físicos inimaginables, y transfiere todo el poder visual, metafórico, simbólico de su trabajo sobre su propio cuerpo. Poner el cuerpo, de eso se trata. Aquí no hay lugar para el placer ni el regocijo visual, como dice uno de sus poemas: Soy lugar común / como el eco de las voces / el rostro de la luna / Tengo dos tetas / –diminutas– / la nariz oblonga/la estatura del pueblo / Miope / la lengua vulgar / nalgas caídas / piel de naranja / Me sitúo frente al espejo / y me masturbo / Soy mujer / la más común / entre las comunes.

Vivir Aquí fue el nombre de la instalación colectiva del museo Ixchell, 2000, en Guatemala, que se montó bajo la pregunta ¿qué significa vivir en Guatemala?. Regina entonces se inyectó 10 miligramos de Valium y se quedó así, inmóvil e idiota, en el subsuelo del museo, parafraseando en un diálogo intertextual y mudo al guatemalteco Miguel Angel Asturias: “En este país sólo se puede vivir borracho o inconsciente”. Vivir en Guatemala en el nuevo siglo, después de tanta muerte, 36 años de guerra civil, 260.000 muertos y desaparecidos, en su mayoría indígenas mayas, y todavía la muerte persiste: “Lo que yo trabajo es tan radical porque soy guatemalteca; surge de dónde procedo, de qué estoy hecha, de qué imágenes estoy formada. Soy violenta, soy agresiva. Por eso todo lo que hago es igual, es violento y agresivo. No soy violenta conmigo misma, sino es una cuestión más formal, hay una relación positiva entre yo y mi cuerpo. Pero sí, el resultado es visceral y violento, porque todas mis propuestas son de la realidad guatemalteca, del contexto latinoamericano. Porque esta realidad es violenta. Y ya nadie se conmueve”. Regina, que se inició como poeta, agrega a la idea en uno de sus versos Soy guerra/bomba lacrimógena/bala perdida.

En otro de sus primeros trabajos (El dolor en un pañuelo, 1999), Regina aparece desnuda, con los ojos vendados y atada a una cama vertical, mientras proyectan sobre su cuerpo noticias de violaciones y abusos cometidos a mujeres en Guatemala. Esta imagen marca el ritmo de su arte: verdad y denuncia. Sobre su cuerpo se leen los titulares: “Treinta violaciones en sólo dos meses”. Cada instalación/performance es fascinante en el sentido místico del término. Esto no es un juego, ni un laboratorio. Regina está guiada por la fuerza de la determinación, que la lleva a sepultarse viva en un cubo de piedra completamente cerrado, durante 24 horas, en absoluto silencio y soledad. Dentro hay bocinas que amplifican el sonido. Allí dentro, desnuda, se flageló 279 veces, un latigazo por cada mujer asesinada en aquel año en Guatemala. El público sólo alcanzaba a ver el cajón, mientras escuchaba los gemidos y los golpes. La obra se llamó justamente Golpes (2003). Como en la vida real, todo el mundo sabe lo que pasa, lo escucha, pero nadie lo ve, ni quiere verlo, ni hace nada al respecto. Por eso, Regina no nos permite la distancia que la fotografía cede cuando se asiste en vivo a sus actos, aunque la única forma de tener registro de su testimonio luego sea ésa. Ella nos incluye en el presente de la obra y afirma: “Ahora ya no me hago cuestionamientos, estoy firme en lo que hago, porque conceptualmente me interesa hacerlo y mostrarlo, por eso tengo el cuerpo, ése es mi vehículo”. Así se hizo retratar en público desnuda mientras un reconocido cirujano plástico trazó en su rostro y cuerpo todas las cirugías que necesitaba para ser perfecta según los cánones estéticos contemporáneos y occidentales, dejándola completamente cubierta de trazos de marcador, poniendo en evidencia lo superficial, en su trabajo Recorte por la línea (2005). Su cuerpo es un lienzo, una bandera, para expresar un trabajo personal y político: cuerpo encadenado, enclaustrado, violado, excluido de cualquier relación social, teatro de un conflicto sin fin entre su femineidad y el proceso político latinoamericano, y guatemalteco en especial, en un esfuerzo sin precedentes por no ser expropiada de su propia subjetividad. En el 2001, Regina fue invitada a la Bienal Iberoamericana de Lima. Desde su partida en Guatemala y hasta su regreso al país, participó del encuentro con los ojos vendados. Durante 5 días y con ayuda de una guía, Galindo jamás se destapó. ¿Qué quiso decir con ese gesto? No lo explica. La obra se termina en la instancia de la recepción: que cada quien piense lo que quiera. Sin embargo, visibilizó la responsabilidad que hay en el ver, y en el no ver, cuando una viaja, o cuando una se queda. O mejor, como Homero, que etimológicamente quiere decir “el que no ve”, no hace falta contar con el sentido de la vista para comprender en un mundo plagado y superpoblado de imágenes fragmentarias.

Quizás uno de sus momentos más fuertes sea el video Himenoplastia (2004), una de las obras presentadas en la Bienal de Venecia. Regina se hizo y filmó lo que muchas mujeres guatemaltecas también hacen para conseguir mejores matrimonios, un mejor status social, o para ser comerciadas como esclavas sexuales en las redes de trata de personas: se reconstruyó el himen en una clínica guatemalteca, a un muy alto precio simbólico y material. Le cortaron los labios inferiores y se los colocaron en el interior como una suerte de nuevo himen. Antes de llevar el video a Venecia, esta obra fue parte de la exhibición colectiva llamada Cinismo porque “Se anuncia en los periódicos ‘vuelva a ser virgen...’ una doble moral no sólo de las mujeres, sino de los hombres y de toda la sociedad. Es curioso cómo el público guatemalteco se escandaliza por una acción-ficción, pero no por la realidad”, afirma. Regina Jose Galindo ni está sola ni surge de la nada. Aunque ella no lo cuente entre sus influencias, se puede leer al accionismo vienés de los ’60, utilizando el cuerpo como instrumento para una práctica revolucionaria, tanto artística como política. Asimismo, forma parte de una corriente de mujeres como Lorena Wolffer, Ana Mendieta o Gina Pane, donde el cuerpo toma significación como idea artística y se transforma en un elemento subversivo, se inserta en la realidad para actuar directamente y construir una identidad. “Aunque tengo la certeza de que el arte no cambia el mundo, no cambia nada, pero es lo que decidí hacer y lo voy a seguir haciendo. El arte me salva a mí. Mi cuerpo no es individual, es un cuerpo social, global y colectivo, somos todos al mismo tiempo nosotros mismos y otros.” Un arte que denuncia qué es lo que no ha hecho cada individuo, por qué ha tolerado lo que ha tolerado, y por qué no despertamos de una vez por todas del aletargamiento hacia algún tipo de conciencia.

- un poco de Ubika ♥

2008-12-07T13:15:00.000-08:00

Ubika - Ojos Ciegos

Julietta Monson - I´ll be back (acústico)

Strawberry Panic! :3

2008-11-23T17:05:00.000-08:00

Capitulo 4 - primera parte

Capitulo 4 - segunda parte

Capitulo 4 - tercera parte ♥

estoy amando este animé :3
nuevo vicio!

2008-11-12T15:12:00.000-08:00

Si te ves, sentirás
Que no siempre es fácil respirar
Morirá, si cedes
Lo que siempre vos quisiste ser
Moriré, con la paz
Porque al mundo lo intenten cambiar
Como ves, sigue igual
Pero no me resigne a soñar... a soñar...
Si no hay solución, no voy a llorar
No creas por eso que me puedo olvidar
Que no es fácil vivir si ellos nos viven así
Que asco que me dan!
Si no hay solución, no voy a llorar
Buscando salidas yo te puedo encontrar
Así es mas fácil vivir aunque nos vivan así
Si me acompañas!
Si te ves, sentirás que ignorar te cuesta la mitad
Y mirar hacia atrás es mas fácil que esta realidad
Moriré, con la paz
Porque al mundo lo intenten cambiar
Como ves, sigue igual
Pero no me resigne a soñar... a soñar...
Si no hay solución, no voy a llorar
No creas por eso que me puedo olvidar
Que no es fácil vivir si ellos nos viven así
Que asco que me dan!
Si no hay solución, no voy a llorar
Buscando salidas yo te puedo encontrar
Así es mas fácil vivir aunque nos vivan así
Si me acompañas!

Si Me Ves, Cadena Perpetua

Celeste y la generación, 1985

2008-11-04T13:59:00.000-08:00

Donde estan los que quieren matarme

donde estan,por que no vienen a buscarme?

Se pusieron todos en el peloton de fusilamiento

y adelante gritando por una bala menos

Me quede sintiendolas entrar en mi cuerpo

me estan arrancando los pedazos,por una bala menos

Yo no sali a caminar descalza por lastimarme

solo soñe con estar mas cerca alguna vez

Yo no encendi el fuego por quemarte

solo fue demasiado verdad,muy fuerte y no esta bien

gritando por una bala menos

precursora del punk

la joan jett argentina (?) , amo a esta mujer :)

♥

2008-10-19T11:38:00.000-07:00

Agyness Deyn

- fell in love with la kate :3

2008-10-18T10:19:00.000-07:00

Fell in love with a girl I fell in love once and almost completely she's in love with the world but sometimes these feelings can be so misleading she turns and says "are you alright?" I said "I must be fine cause my heart's still beating" "come and kiss me by the riverside,yeah, bobby says it's fine he don't consider it cheating now"

Red hair with a curl mellow roll for the flavor and the eyes for peeping can't keep away from the girl these two sides of my brain need to have a meeting can't think of anything to do yeah, my left brain knows that all my love is fleeting she's just looking for something new yeah, said it once before but it bears repeating now

Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah

Can't think of anything to do my left brain knows that all my love is fleeting she's just looking for something new well, said it once before but it bears repeating now

Fell in love with a girl I fell in love once and almost completely she's in love with the world but sometimes these feelings can be so misleading she turns and says "are you alright?" I said "I must be fine because my heart's still beating" "come and kiss me by the riverside, yeah, bobby says it's fine he don't consider it cheating now"

Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah Ahhh aha ahhh ah

Can't think of anything to do yeah, my left brain knows that all my love is fleeting she's just looking for something new well, I said it once before but it bears repeating now

The White Stripes - Fell in love with a girl

thanks again Youtube :P

♥ - Crave, Sarah Kane

2008-10-17T20:23:00.000-07:00

[Quiero dormir a tu lado y hacerte las compras y cargarte las bolsas y decirte cuánto me gusta estar con vos pero me siguen obligando a hacer estupideces...
Y quiero jugar a las escondidas y regalarte mi ropa y decirte cuánto me gustan tus zapatos y sentarme en el borde de la bañadera mientras te bañás y hacerte masajes en el cuello y darte besos en los pies y llevarte de la mano e irme con vos a cenar y que no me importe que comas de mi plato y encontrarme con vos en el Rudy's y hablar del día y tipear tus cartas y llevar tus cajas y reírme de tus paranoias y regalarte discos que nunca escucharás y ver películas buenísimas y ver películas malas y quejarme del programa de radio y hacerte fotos mientras dormís y levantarme para prepararte café con tostadas y pancitos y salir con vos a tomar un café al Florent en medio de la noche y dejar que me robes los cigarrillos y que nunca tengas fuego y contarte lo que vi en la tele la otra noche y acompañarte al oculista y no reírme de tus chistes y desearte por la mañana pero dejarte dormir un poco más y mientras darte besos en la espalda y acariciar tu piel y decirte cuánto me gusta tu pelo, tus ojos, tus labios, tu cuello, tu pecho, tu culo y sentarme a fumar en la escalera hasta que vuelva tu vecina y sentarme a fumar en la escalera hasta que vos vuelvas y preocuparme cuando te atrasás y asombrarme cuando te adelantás y regalarte girasoles e ir a tu fiesta y bailar hasta quedar negro y estar triste cuando me equivoque y feliz cuando me perdones y mirar tus fotos y desear haberte conocido desde siempre y sentir tu voz en mis oídos y sentir tu piel contra mi piel y tener mucho miedo cuando te enojes y se te ponga un ojo negro y otro azul y tu pelo hacia la izquierda y una cara de oriental y decirte estás preciosa y abrazarte cuando estés ansiosa y abrazarte más cuando sufras y desearte sólo con olerte y abusarme al tocarte y gemir cuando esté a tu lado y gemir cuando no esté a tu lado y babear sobre tu pecho y envolverte toda la noche y sentir frío cuando me quites la manta y sentir calor cuando no lo hagas y derretirme cuando sonrías y desintegrarme cuando rías y no entender y preguntarte por qué creés que te estoy rechazando cuando no te estoy rechazando y preguntarme cómo podés pensar que yo sería capaz de rechazarte a vos y preguntarme quién sos pero aceptarte igual y contarte acerca del ángel del niño del bosque encantado que voló sobre el océano porque te amaba y escribirte poemas y preguntarme por qué no me creés y tener un sentimiento tan profundo que no encuentra palabras y querer compartirte un gatito y sentir celos de él cuando reciba más atención que yo y retenerte en la cama cuando te tengas que ir y llorar como un bebé cuando finalmente te vayas y vaciar los ceniceros y comprarte regalos que no quieras y llevármelos otra vez y pedirte que te cases conmigo y que vos me digas que no otra vez pero siempre fue en serio desde la primera vez y deambular por toda la ciudad pensando que sin vos está vacía y querer todo lo que querés y pensar que me estoy perdiendo a mí mismo y saber que con vos estoy a salvo y contarte de mí mismo lo peor e intentar darte lo mejor porque vos lo merecés y contestar tus preguntas cuando prefiera no hacerlo y decirte la verdad cuando en realidad no quiera e intentar ser honesto porque sé que vos lo preferís y pensar que todo se acabó pero aferrarme allí durante diez minutos más hasta que me eches de tu vida y te olvides de quién soy e intentar acercarme a vos porque es hermoso aprender a conocerte y el esfuerzo vale la pena y hablarte mal en alemán y peor en hebreo y hacer el amor con vos a las tres de la madrugada y de alguna de alguna manera comunicarte ese amor abrumador arrasador incondicional omnipresente y sempiterno que enriquece el corazón y libera la mente ese amor eterno y presente que siento por vos.]

Sarah Kane

Crave

no es que quiera solamente,necesito leer este libro y sobre todo, leer a esta mujer, que me hace temblar con determinadas palabras, frases, ideas...

[es loco pero este fragmento estuvo resonando en mi cabeza por años y recién ahora lo reencuentro, lo redescubro...]

me hace tan bien encontrarme con estas cosas que me conmueven, sobre todo en dias como estos,

que se yo

Brody Dalle ♥ and The Distillers

2008-10-03T21:09:00.000-07:00

Beat Your Heart Out - The Distillers

The Hunger - The Distillers

Drain The Blood - The Distillers

baby, u make my heart beat faster...! (L

Joan ♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥♥ !!!

2008-09-24T09:25:00.000-07:00

Crimson and Clover - Joan Jett and the blackhearts

yeah, i know it, she is the fuckin bitch queen of the noise!!

Joan ♥♥♥ Jett i really love you!

Hard Candy -

2008-09-22T19:31:00.000-07:00

dificil comenzar a hablar asi de la nada de una pelicula tan intensa y objetiva, con asombrosas interpretaciones (sobre todo la preciosa y talentosa Ellen Page ♥ a quien toda la vida me encargaré de defender, digan lo que digan los caranchos chupasangre ¬¬ ) y una trama más que sólida y comprometida. Hard Candy, un psico thriller atrapante, un guión muy trabajado y calculado (lo cual en este caso juega totalmente a su favor) fabulósica la fotografia y con una nutrida paleta de colores donde priman los rojos, que logran un estado permanente de tensión y expectación. Una temática fuerte tratada de una manera contundente, lo cual suma muchos puntos a su favor.Sisi, absolutamente todo para destacar en esta pelicula, al menos en mi opinión, ya forma parte de mis favoritas. Me gusta mucho la canción del final, y obviamente lo que más me gusta es la protagonista :D (acá me salió la platónica de adentro otra vez, que le voy a hacer, mecache xD ), quién caracteriza uno de sus mejores papeles en cine; hasta el momento, de los más jugados en su prolífica carrera, teniendo en cuenta que tan solo tiene 22 años.

Dirigida por David Slade, obviamente es una indie movie, creo que ahi se encuentran los grandes valores del cine moderno, las cosas hechas a pulmón suelen dar los mejores frutos.

No cuento más nada que no les quiero cagar la trama, asi que videeenla que realmente lo merece,

Un humilde consejo: no traten de averiguar nada de esta peli via internet o mediante cualquier otro medio, solamente sientensé a verla con la mente en blanco y dispuestxs a sumergirse en la historia de lleno, creanme, cuanto menos sepan más se aprovecha.

Ellen ♥ Page

2008-09-18T18:33:00.000-07:00

buuu, tengo que ponerme las pilas con esto y subir algún texto o alguna cosa que no sea video jaja, pero lamentablemente hoy tenia muchas ganas de subir éste, ayer miraba Juno y me pareció sensacional, sobre todo por esta muchachita talentosisima que se comia la pantalla,

We Love U Ellen Page! n_n

Play- pausa by Juana Chang ♥

2008-08-31T18:31:00.000-07:00

me encanta Juanita!!

y que te lluevaaa jojojo

Milla Jovovich - ♥

2008-08-31T09:38:00.000-07:00

ayer veía este spot en tv y me fascinó,

Milla, una de las bellezas más cautivantes de la actualidad,

además de ser una actriz consagrada, modelo reconocida mundialmente y también por ahi hay una faceta como cantante.

De Ucrania con amor

♥

Edie Sedgwick ♥

2008-08-05T18:58:00.000-07:00

Fue la musa indiscutida de la Factory de Andy Warhol hasta que un buen día se peleó con el artista pop, agarró su fama y su leyenda y se mudó al Chelsea Hotel, el otro polo creativo de aquél efervescente Nueva York de los sesenta. Para entonces su relación con las drogas ya era un problema, se había enamorado de Bob Dylan y desconocía el matrimonio secreto del cantante. Era el año 66 . Cinco años más tarde moriría por sobredosis después de un alocado tour por siquiátricos americanos. Sienna Miller la encarna en Factory Girl, un film que señala a Dylan como el culpable de su debacle y vampiriza a Warhol. Los abogados del cantante afilan su demanda aunque ya no pudieron detener su estreno.
Que Edie Sedgwick conociera a Andy Warhol no fue casual. La hermosa jovencita de clase alta californiana había llegado un año antes a Nueva York junto a su pareja de aquella época, quien estaba resuelto a convertir a Edie en una estrella. Era hermosa, carismática, fina y la tristeza, el descontrol y su espíritu fiestero se conjugan perfectos en su mirada enorme que proyectaba el espíritu de aquella época. Estados Unidos iniciaba el sangriento camino hacia Vietnam y en las ciudades más importantes del país se gestaban movimientos pacifistas y creativos claves para la historia cultural de occidente. Guerra fría, bombas por una lado y liberación por otro fue una fórmula explosiva que arrastró a una generación a excesos y locuras. Edie estaba allí y pagó con su vida ese estilo disoluto. Fueron otros quienes convirtieron su autodestrucción en obra de arte. Películas, canciones y fotografías de su corta vida llenan el salón del pop. Tenía tan sólo 28 años cuando su marido la encontró muerta por sobredosis. El reporte policial registró Accidente/Suicidio.
Edie pertenecía al grupo de Harvard/Cambridge, a esa fracción de jóvenes millonarios que, como queriendo castigar a sus padres de fortunas conservadoras, gastaba desproporcionadas cantidades cada noche, viajando en limusina de club en club, haciendo fiestas de tres días y consumiendo drogas como si fueran cabritas. Eran ángeles malditos que se rodeaban fácilmente de sanguijuelas. Había estudiado escultura en Cambridge y viajó a Nueva York directo al lujoso departamento que su abuela tenía en Park Avenue, con catorce habitaciones.Era 1964, quería probar suerte como modelo y actriz y al poco tiempo comenzó a posar en revistas para quinceañeras y llegó a Vogue la que la nombró “el joven temblor” . Su encanto la hizo famosa en el ambiente de la ciudad y Bob Dylan la llamó para conocerla. Quedaron fascinados el uno del otro. Para entonces Dylan ya era uno de los cantantes más carismáticos y populares, era amante de Joan Baez mientras compartía habitación en el Chelsea Hotel con su futura esposa Sara Lownds. El Chelsea Hotel era un hervidero de talentos por donde pasaron escritores, músicos y una infinidad de artistas de la talla de Leonard Cohen, Tenessee Williams o Janis Joplin y donde años más tarde y en un ambiente más degradado Sid Vicius acabó cuchillo en mano con la vida de su novia Nancy y luego la suya.Un mes después del encuentro con Dylan, Edie conocería a Warhol en una fiesta y el artista supo que la quería entre los suyos. De inmediato la incluyó en las películas Vynil y Horse. En abril de ese año Edie acompañó a Warhol a una exposición suya en París y a la vuelta éste le encargó a su guionista que escribiera una película para Edie, estaba resuelto a convertirla en la reina de la Factory. Las instrucciones sobre ese guión fueron breves: “Algo en una cocina. Blanco y limpio y plástico.” El resultado fue Kitchen, una de las diecisiete películas y experimentaciones warholianas que hiciera para él y que llevaron a Sedwick a ser comparada con Marilyn Monroe.La amistad con Warhol era dinamita; la chica se cortó el pelo y se lo tiñó como él, se hacía llamar Miss Warhol, se vestían iguales y eran el plato obligado en cualquier evento social que quisiera trascender. Su popularidad llegó a tal nivel que fueron recibidos como estrellas de rock a la inauguración de una exposición de Warhol en Filadelfia. Hubo multitudes agolpadas, fans y desmayos. Los cuadros fueron retirados para protegerlos de la marea humana que se peleaba por ver a Andy&Edie. Incluso el artista Roy Lichstenstein contó que para un carnaval él y su mujer se disfrazaron de la popular pareja.No faltó quien le comentó a Edie que desperdiciaba su talento frente al lente de Warhol, que estrenaba sólo en circuitos muy underground y además no pagaba. Edie tenía 22 años, un fortuna personal que comenzaba a menguar tras tanta fiesta y una creciente adicción a las drogas.No es fácil situar el momento exacto en que la relación entre Edie y Warhol comenzó a decaer. Algunos biógrafos de ambos hablan de los continuos retrasos e impuntualidades de Edie que hacían imposible trabajar con ella. Además le costaba memorizar sus parlamentos y había que organizar la producción en base a todos esos invariables factores de la actriz. No influía en ninguna orientación artística de la Factory. Era un elemento más, un catalizador quizás del enrarecido ambiente de la factoría warholiana, donde ella era la musa underground. No hay indicios de que Warhol hiciera algo por sacarla del agujero en el que claramente caía.Tampoco hay pruebas de que fuese Warhol quién la inició en la drogas más allá una declaración de la propia Sedwick cuando ya era una adicta.
“En realidad Warhol jodió la vida de muchísima gente, gente joven. Mis contactos con la droga se iniciaron en la Factory. Me gustó mi introducción a la droga. Yo era un buen blanco. Me convertí en una joven y saludable adicta.”
La frase pertenece a la única película que hizo fuera de la Factory, Ciao! Manhatan, un film que pretendía ser el documento que retratara el Nueva York de esa época pero que reclutó a demasiados adictos, entre ellos, sus propios directores. Tardó cinco años en hacerse y se estrenó luego de la muerte de la protagonista. Hoy Ciao! Manhathan es un documento histórico de una época delirante, de jóvenes ausentes y desesperados, que vale mucho la pena revisar. Parte de ese material se puede ver en Youtube
Andy Warhol diría:
“ A pesar de lo que cualquiera pudiese pensar, la verdad es que yo nunca le di drogas a Edie. Ni si quiera una píldora dietética. Nada. Ella tomaba muchas anfetaminas y tranquilizantes, pero ciertamente no los conseguía a través mío. Las conseguía de aquel doctor que estaba inyectando a cada señorita de sociedad en aquella época.”
Se refería a las exclusivas consultas de Manhattan en que “médicos” influenciados por el sicotrópico Timothy Leary hacían terapias adhoc a depresivos, embarazadas, niños y una largo y tétrico etcétera. Los pacientes iban a recibir sus dosis de ácidos, anfetaminas u otro cóctel de drogas que les fuese `recetado`. Edie, por su puesto, era una de ellos.La intensa relación entre Warhol y Edie no duró más de un año y medio. La joven se quejaba que Warhol no le pagaba, que no le daba figuración en el naciente proyecto musical de los Velvet Underground. Además consideraba que Andy no intimaba con ella, que era superficial.
Edie comenzó a frecuentar mucho el Chelsea Hotel y a relacionarse con el brazo derecho de Dylan, Bob Neuwirth quien le prometió proyectos de películas que nunca llegaron a realizarse. Tras una fuerte discusión con Warhol, el director de cine y socio de Warhol Paul Morrisey recuerda que Edie decía:
“Ellos (la gente de Dylan) harán una película y yo la protagonizaré junto a Bobby (Dylan).” De pronto era Bobby esto y Bobby lo otro y se dieron cuenta que se había enamorado de él. Pensaron que Dylan la estaba vacilando ya que justo ese día Andy había escuchado en la oficina de su abogado que Dylan se había casado en secreto unos meses atrás. Andy no pudo resistirse y le preguntó, “Sabías Edie que Bob Dylan se acaba de casar?” Ella se puso a temblar. Se dieron cuenta pensaba que estaba en una relación con Dylan .”
Los testigos de aquella discusión recuerdan que Edie fue a llamar por teléfono. Volvió y anunció que abandonaba la Factory. Se fue y todos quedaron en silencio.
“Fue tormentoso y dramático. Edie desapareció y ese fue el final. Nunca regresó”
Era el año 1966 y unos meses antes Warhol le había encargado a Lou Reed que escribiera una canción sobre Sedwick.
“Cómo qué?”, preguntó Reed. “Oh, no encuentras que Edie es una femme fatale Lou?”. “Entonces escribí Femme Fatale y se la dimos a Nico”, recuerda Reed.
La canción habla de una chica que usa a los hombres y que los hechiza. Otras se han escrito sobre Edie y un par de temas de Dylan se presumen son sobre ella como Just Like a Woman que contiene el siguiente verso:
“Hace el amor como una mujer, duele como una mujer, pero se rompe como una niña pequeña… la chica no puede ser bendecida hasta que finalmente vea que es igual que el resto, con su niebla, sus anfetaminas y sus perlas”.
Curiosamente Just Like a Woman se convirtió en la canción que más veces ha interpretado en directo el cantautor vivo más importante de EEUU. Además en la carátula de la primera edición de aquel disco Blonde on Blonde, aparece Sedwick. Pero no hay evidencia que entre ambos hubiese habido una relación amorosa.La secuencia de Edie Sedgwick en la mítica película Chelsea Hotel fue eliminada y remplazada por imágenes de la nueva musa de la Factory, Nico, quien años más tarde muriera adicta, sola y arruinada en Ibiza.Edie se mudó al Chelsey Hotel y comenzó una relación sentimental con Bob Neuwirth que se hizo imposible dado el errático comportamiento de la cada vez más inestable Sedgwick, Se hizo adicta a la heroína, incendió por despiste su habitación en el Chelsea Hotel y para la Navidad de aquel terrible 1966 fue a ver a su familia quien procedió a internarla. De allí hasta su muerte son incontables los ingresos a siquiátricos de Estados Unidos. En uno de ellos, coincidió con Valery Solanas, la feminista radical que disparó a Warhol y que por entonces esperaba el juicio por intento de homicidio.Trató de retomar su carrera de modelo y posó en Vogue y Life pero nadie quiso apostar por ella ya que estaba demasiado estigmatizada con el mundo de la droga. En un hospital conoció a un interno con quien se casaría.Durante una fiesta en el año 1971 un invitado borracho le gritó que era una drogadicta patética. Llorando llamó a su marido que la fue a buscar. Ella estaba en tratamiento con calmantes que combinaba deliberadamente con alcohol. Fueron a dormir y por la mañana estaba muerta.Edie Sedgwick, la chica que llegó a Nueva York a triunfar consiguió ser una estrella fugaz …de la que todos disfrutan de su radiante belleza, luminosa y sorprendente. A la que todos contemplan morir.[...]

extraido de http://angelita.action.at/

un poco de Edie con música de los Velvet Underground-

[♥]

Recuerdo

2008-08-01T18:51:00.000-07:00

Quise pintarte en la lluvia,

buscarte un nombre, conseguirte una voz,

que la arena entre tus pies siempre este húmeda,

y te conmueves con un beso,

Describo las palmas de tus manos con un suspiro feroz,

Las dulces lineas de tus venas que descienden hasta perderse en tu piel tersa,

Todo el temor de ayer hoy es euforia,

y un movimiento es poesía,

Preciso y delineo tus pestañas con la punta del mechón que me obsequiaste,

Guardo mis preciados tesoros

recelosa del olvido,

Encuentro un tiempo en el tiempo y hago al instante perpetuarse,

[Descubro, contemplo y conservo,

simples tareas que (nos) invento]

10/05/08

Britpop indie para el pueblo-

2008-07-27T21:36:00.001-07:00

Un poco de dulzura no le viene mal a nadie.
Con ustedes, Tigs n_n

Tigs- Something New

Tigs- Don't Tell Me

y mi favorita... :)

Tigs- For You

Preciosa, con una voz muy dulce y unos temas perfectos para relajarse, esta princesita británica se llevó mi corazón desde el instante en que la vi y escuché por primera vez.
Disfruten su música!

un poco más de Tigs
http://myspace.com/tigs

:3

The Runaways :3

2008-07-27T11:57:00.000-07:00

The Runaways- School Days

The Runaways- Mama Weer All Crazy Now

Algunos videitos de los comienzos de Joan Jett, cuando tocaba en la setentosa banda femenina The Runaways. Alucinante como sonaban, además eran todas muy chicas, Lita Ford (la guitarrista rubia) empezó a los 16, y todas más o menos rondaban esa edad. Hicieron furor en la época, lastima que como suele ocurrir, el productor era uno de esos manipuladores que lo único que buscaba era vender discos. Y si, lamentablemente la industria discográfica esta llena de esos, es una extraña relación de amor y odio creo yo, porque tal vez si esos productores no existieran jamás hubieramos conocido a Joan Jett y a decenas de artistas que comenzaron de esa forma. En fin, disfruten a Joan como yo lo hago ♥. Seguramente pronto habrá más.

Angustia

2008-07-24T11:05:00.000-07:00

"seras desolada y tu voz será el fantasma[...]"

Alejandra Pizarnik-

Vacía, dolor de sentir y padecer,

podría hoy seguir sintiendo el ruido de la calle allá afuera,

o los vasos entrechocar

(aquí dentro),

El murmullo de la gente

y sus sonidos, sus olores y colores,

podría pero no lo siento,

Sólo un pedazo de palabra me carcome el pecho,

El dolor me augura un vasto silencio

(aquí dentro),

Un verso que no escribo golpetea mis entrañas,

Solo busca liberarse del encierro al cual lo someto,

Pronto morirá, puedo verlo,

Simplemente no tengo ganas,

Lo dejo partir,

Ya no lo oigo,

Y su fantasma que retumba,

Pero es tarde,

Solo ha muerto,

La copa cae y se revienta contra el suelo,

Pronto ese vacío interno recubre todo el lugar,

Se somete al dulce duelo,

Que perturba las entrañas,

Dolor intenso otra vez en el pecho

Y unas ganas impúdicas de perecer como agua blanda.

10/9/07
19:07

la foto es de la actriz Jean Seberg, el colapso tecnológico reinante en mi hogar todavía no me ha permitido ver ninguna pelicula suya, pero muero por hacerlo y seguramente conseguiré un poco de su obra en la brevedad.

[Jean Seberg fue una actriz norteamericana que militó una importante parte de su carrera en el cine francés, y recordada en mayor medida por su papel junto a Jean Paul Belmondo en “Al final de la escapada” (1959) de Jean-Luc Godard. Por culpa de sus ideas izquierdistas, el FBI la relacionó con el grupo terrorista Black Panthers, algo que, sumado a un aborto que sufrió, acabó llevándola a varios psiquiátricos. Tuvo varios intentos de suicidio, incluido tirarse a las vías del metro de París. Milagrosamente, sobrevivió a este tremendo incidente pero menos de un año después, a los 41 años (1979) estuvo oficialmente desaparecida, y fue encontrada once días después en el asiento trasero de su coche en un suburbio de París. El informe policial reflejó que había sufrido una sobredosis masiva de barbitúricos y alcohol (8 gramos por litro).]

fuente http://unaparasoyuz.blogspot.com/

Lucha, vive, resiste...!!!

2008-07-23T09:49:00.000-07:00

Viste cuando no encontrás las palabras justas en ningún momento? Cuando una situación te supera, cuando el sueño no llega o cuando le estás dando pelea. Que se yo, hay tantas cosas que me cuestan y que no me gustan. Daría lo que no tengo para evitar todo esto: las idas y venidas, los viajes perdidos, el dolor ajeno (que a veces hace fluir los propios), la rabia contenida hacia personas que deberian estar para ayudarnos, que al menos cobran un sueldo para hacerlo y finalmente, poco les importa. Es complicado, tanta burocracia y tanta mentira, tan pocas soluciones concretas y ese sabor amargo que se siente cuando uno ve todo negro, como si todo estuviera perdido, todas las batallas vencidas. Esa es la imágen que nos brindan, la oscuridad que representan.

Es absurdo y doloroso que lucren con una vida, que pretendan accionar para el bienestar de las personas cuando te están diciendo en la cara que francamente no les importas. Porque es esa la verdad, los tienta el vil metal, que va más allá de la vocación y el saber.. Acá el tiempo y los recursos te los dan con cuentagotas. Y pretenden que los entiendas, no saben (o no les importa) que la vida va más allá del entendimiento, que las situaciones limite no se entienden, simplemente se resuelven. ¿Y no fue para eso que los llamamos?¿Acaso no acudieron para eso?. La vocación de servicio parece extinguirse cuando indudablemente se ven entre la espada y la pared, cuando verdaderamente es el momento de emplearla.

Algunos tienen más suerte, otros tratamos de pelearla y nos aguantamos las lágrimas cuando es preciso accionar. O al menos escuchar y pelear, aprender y ayudar. Por suerte a veces es posible ver el vaso un poco más lleno. O ir llenandolo un poquito más cada día, aunque sea de a poco, pero que el intento valga la pena.

Ojalá siempre fuera así, al menos eso espero cuando me duelen los momentos. Esperar. Yo solo espero. ♥

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